Adeus, Jorge

Li no Dragoscópio de 22 de Novembro, que o nosso companheiro Jorge Ferreira (do Tomar Partido) tinha morrido. Embora não o conhecesse pessoalmente, era seu leitor quase assíduo e tão amigo quanto o permite a blogosfera. Paz à sua alma e condolências sentidas à família e amigos.

“Les hommes, l’amour, la fidelité”

Ora aí está. Afinal de contas as facadas no matrimónio que tanto homem perpetra diariamente (noitariamente, de preferência) têm uma compulsiva razão biológica. O homem, coitado, não faz mais que sucumbir à sua inelutável condição de macho. Maryse Vaillant vai ainda um pouco mais longe: “Todo o homem fiel evidencia, necessariamente, um desajuste de carácter”. Pois claro, do tipo atraso moral, depravação ou mesmo psicopatia congénita. Como devem estar felizes (finalmente) quase todos os homens do meu sexo!…

(E eu que pensava que a senhora era só a dona de uma fábrica de esquentadores…)

(Imagem daqui)

obsessões do meu ipod (2)

“Nasci pobre e fiquei cego. Mas não me queixo. Pior que tudo seria se tivesse nascido preto…”  (a autobiografia minimal de Ray Charles)

Talento, voz, sensibilidade, humor fino e cáustico. Um pessimista bem resolvido, um optimista no seio do infortúnio. Vá lá, desliguem de novo o radio do blog. Cliquem no play para ouvir Somewhere over the rainbow.

(Imagem daqui)

… nesta hora difícil…

Antes de mais, cumpre-me deixar aqui uma palavra de conforto e solidariedade, nesta hora negra, a todos os homens do outro sexo. Eu sei o que é ficar indefeso contra a instituição do matrimónio. Até agora, o estado velava pela vossa integridade física e mental, afastando liminarmente de vós qualquer hipótese de contrair matrimónio. Era, digamos assim, uma vacina eficaz contra a aquisição do estado civil de casado. A partir de hoje, todavia, vocês estão tão desamparados como qualquer um de nós. Eu sou heterossexual, extremamente vulnerável (fui infectado duas vezes pela moléstia do casamento), e sei bem os reveses que isso me tem causado na vida. Querem um conselho? Agora que já podem casar, esqueçam. Permaneçam solteiros.

(Imagem daqui)

puto chatinho, meu…

Nunca me tinha apercebido de como é difícil conversar com uma criança sobre os delírios natalícios.

O pai natal é que traz as prendas, sim, mas de onde, com que dinheiro, em que shopping as compra? E se é tão rico como dizem, por que não tem dinheiro para uma simples gillette? E por que desce pela chaminé? Será burro, labrego, maníaco-depressivo? Afinal o pai natal é um hacker ou um infoexcluído? E viaja de rena ou de vespa? Rena come o quê? E quem é que come as renas? Onde diabo se vendem asas de rena? E o menino Jesus não cresce nunca? Com aquela idade, e aquele tamanhinho de que lhe adianta estar nu? E a Nossa Senhora é minha e de quem mais? E por que resulta mais pedir em voz alta do que rezar em voz baixa? Ora, também não sabes nada, já vi tudo…

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obsessões do meu ipod (1)

John Coltrane a tocar Stardust. 

(Desligue por momentos as rádios do blogue e ouça isto:)

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Em tempo de crise é que engordam os porcos

O ano que passou (enfim, toda a década que passou) foi mau para a democracia e para a saúde. Os moralistas apregoam que não podia (não deveria) ter sido assim, que, em tempo de crise, não se pode roubar o pobre, não se deve olhar os umbigos, não se pode amarrar o burro na seara alheia, não se deve usar de intrujice, de sacanice, de sandice, de patifaria, de canalhice, de infâmia, de pulhice, enfim, da mais hedionda falta de vergonha do acto político de que os mais fantasistas poderiam alguma vez ter suspeitado. Tudo isso se passou em Portugal, na década de zero e, sobretudo, na sua segunda metade.

Mas os moralistas estão enganados. É em épocas de crise que mais se acicata a ignomínia, que mais prolifera a vileza, que mais se ceva a baixeza dos homens…

(Pronto, já fui moralista quanto baste. Agora vou ver se sobrou alguma coisa do jantar dos ricos…)

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Fenprof dá vitória póstuma a Maria de Lurdes

Maria de Lurdes Rodrigues assiste feliz ao desvanecimento do breve estado de graça da sua sucessora Isabel Alçada. Espreita, de soslaio, como quem diz nem querer ver, e colhe a sua primeira vitória póstuma, servida ainda quente pelas organizações sindicais dos professores. A Fenprof, com o seu ultimato de 20 pontos (cuja rejeição inviabilizará, à partida, qualquer acordo futuro), e a FNE, rejeitando liminarmente a proposta ministerial para a avaliação docente, vêm evidenciar, segundo a ex-ministra, a incorrigível arrogância dos sindicatos e a incapacidade de qualquer educacional ministro/a para lidar com tais energúmenos…

O ego da ex-ministra insufla de vingança: “Eu não fui capaz e a Isabel, tão boazinha, sê-lo-á ainda menos”.

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Speaking day

Era o dia das apresentações orais.

Se há, na disciplina de Inglês, um instrumento de avaliação para o qual os nossos alunos ainda se preparam um pouco é este – o teste de exposição oral.

O tema era o tema da moda – o ambiente. Anos e anos a martelar neste assunto, já ninguém consegue ouvir mais uma palavra sobre ele. Era assim que eu me sentia, à medida que os alunos, um após outro, debitavam os seus três minutos de glória trabalhosamente empinada em casa.

E chegou a vez do Arede. Este, como de costume, nada preparou. Confiou nos seus talentos linguísticos e foi para o estrado. As palavras iam-lhe saindo, poucas e destoadas, muito mais pausa que som, muito mais erro que acerto. Arrastou-se penosamente durante dois minutos… “environmentalism… greenhouse effect… we must save the planet… because the planet is really good … we need it… without this planet we woudn’t live… if you surf the universe you… won’t find another like this… so cool… so blue… so polluted… we have to stop dumping garbage into the water… because if we do, the water gets garbaged… professor, acho que vou ficar por aqui… não me ocorre mais nada de momento…”. “Bem, ainda tens um minuto. Faz um esforço para cumprir os três minutos de teste”. “Tudo bem. E agora, vamos então fazer um minuto de silêncio pela Terra.”

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lowest profile

Meu bisavô era maneta, minha avó era zarolha. Meu pai era moleiro e eu sou, evidentemente, estúpido. Quase todos os meus amigos têm fidalgos na família, benza-os Deus. Eu só tenho singularidades, semi-humanos, semideuses, enfim. Ah, mas o meu avô paterno era narigudo e cantador. Um poeta, um poeta repentista, cantador ao desafio nas manhãs de domingo, na tasca do Cosme, em frente da capela.

Era o ano de 36, Março frio, aguacento, desconfortável. Depois da missa, as mulheres, xailes pretos, tiritantes, pendulares, apressavam-se para casa. Os homens embicavam para a tasca e era preciso que as velhas, num linguajar de escândalo, os viessem buscar para jantar, já pra lá de afogueados do cantaréu e do maduro.

Mas o Sancho, fraco cantador, de rima pobre ou ausente, e ainda assim candidato ao lugar de invejável cantador que o meu nariguento avô ostentava por direito e mérito, forjado em tantas porfias, atirou-lhe assim: “Oh João da Milheiroa / não sei que sorte macaca / Ires casar a Portomar / Ca zarolha do maneta”. Olha no que te meteste!. O meu avô, olhando-o de alto a baixo: ”Se a minha mulher é feia / A tua também o é / E a tua vendeu a crica / Por ‘ma xícara de café”. Silêncio de morte. Mãos às navalhas. Curiosidade geral. Morbidíssima. E o meu avô continuou, calmo: “Foi na feira da Piedade / Meu amigo Zé Maria / Mas se isto fosse verdade / Olha que eu não to dizia.” Abraços calorosos de novo, marcação da próxima cantoria e o caldo de couves quente para repor a flora das barrigas…

(Sabem por que vos contei isto? Porque o meu bisavô era mesmo maneta, minha avó zarolha, meu avô impagável cantador, meu pai moleiro e eu, é claro, sou estúpido…)

Bom Natal.

(Imagem daqui)

carta meio-aberta ao professor meio-fechado

Para me entender a mim próprio, para que tu me possas entender, para saberes o que sempre tentei dizer-te sobre educação neste blogue (sem nunca o ter conseguido), terei que me socorrer disto aqui.

Isto aqui não é nada demais, nada que te interesse sobremaneira. É apenas um programa integral de educação. Coisa sem importância nenhuma, hoje em dia. Lê isto (se as grelhas de avaliação te permitirem um minuto de reflexão) e talvez um dia consigas aceitar que o que se diz aqui nos faz falta porque já não há, porque foi substituído por papelada amorfa e disforme, por uma imprecisa frustração feita de uma provincianíssima vassalagem às novas tecnologias, por uma vivência de mofo e infâmia, entre normativos e minutas, grelhas, relatórios, truncaturas, infopontos e grelhas outra vez.

Lê isto, assim de passagem, porque o que lá se diz não serve os actuais propósitos do ensino, dos ensinantes, dos aprendentes, das escolas, dos ministérios, dos pais, dos filhos, de nenhuma espécie da biodiversidade faunística que ora se move pelo país de A a Z. Lê isto, com um olho na probidade do texto e outro na ligeireza do burrifanço, porque nada do que se diz lá te despertará, tal o estado de dormência em que ressonas. Mas lê.

E depois esquece e tenta mas é tratar da vidinha, espreitando o cada vez mais estreito furo da subida de escalão, nem que para isso tenhas que passar algumas horas a desenvolver as tuas já brilhantes competências de notoriedade e show-off.

Não me leves a mal ter-te mostrado coisa tão enfadonhamente imprópria.

Bom Natal.