TRALAPRAKI

Ouvido aqui e ali

2012-02-12T13:48:00.001Z

São citações avulsas, algumas das quais nunca foram citadas por ninguém além de mim….

. Não tenhamos dúvidas: quanto mais abundante for a refeição dos ricos, melhor se alimentam os pobres que vivem das migalhas daqueles. Por isso, temos que concluir que precisamos de ricos como de pão para a boca…

. (Corolário de Ary dos Santos: “Só salvamos a pele se formos cães de ricos”)

. Estou a pensar em como as pessoas são, em média, muitíssimo estúpidas. E o pior é que cinquenta por cento dessas pessoas são necessariamente ainda mais estúpidas que a média delas, como é óbvio.

(Corolário de joao de miranda m.: Estatisticamente, cada um de nós é a média. Não precisamos, pois, vangloriar por sermos dos menos estúpidos, nem atormentar por sermos dos mais estúpidos.)

. A gratidão é que faz com que o pouco que temos seja mais que suficiente…

(Corolário de jmm.: a gratidão é o melhor dos alucinogénios legais)

. Todas as pessoas são geniais. Mas se julgarmos um peixe pela sua habilidade de subir às árvores, ele passará toda a vida convencido de que é mesmo estúpido.

. Há duas coisas que são infinitas: o universo e a estupidez humana. Porém, no que respeita ao universo, ainda não tenho a certeza absoluta disso…

. O impossível demora um pouco mais a acontecer.

(Corolário de jmm: …independentemente da velocidade com que o possível acontece.)

. A vida pode não ser a festa que sempre desejámos. Mas, já que estamos aqui, que tal aproveitarmos para dançar?

(Corolário de jmm.: Não sei dançar. Será que dá antes para uns amassos?)

. Se caíres, cá estarei para te amparar. (Autor: O chão).

(Corolário de jmm.: Há chão e chão, há cair e trambolhão)

. Quando nasceste eras original. Não queiras morrer como cópia.

(Corolário de jmm.: … a menos que seja Copicanola.)

. Eu acredito piamente nas pessoas boas. O problema é que elas quase não dizem nada.

(Corolário de jmm.: Se falam, deixam logo de ser boas.)

.Todos os problemas se resolvem pela lógica. Mas não os podemos resolver com a mesma lógica com que os criámos.

. Liberdade é o direito de estar errado, não o direito de fazer errado.

. Sê tu próprio. Quem mais pode fazer isso melhor do que tu?

(Corolário de jmm.: o teu clone faz isso melhor e queixa-se muito menos)

Post 817 (Imagem daqui)

A grande polémica da lamechice de Passos

2012-02-11T12:04:00.001Z

Se pesquisarmos pela palavra “piegas” encontraremos, no mínimo, 8 páginas, todas remetendo para comentários mais ou menos boçais, mais ou menos azedos

O fait-divers da pieguice, tal como todos os outros faits-divers dos nossos políticos, voltou a ser aproveitado no mau e no bom sentido. Foi aproveitado no mau sentido quando o povo, por pura pieguice, deixou de dormir naquela noite, revoltado contra o insultuosíssimo vitupério proferido pelo nosso atrapalhado primeiro-ministro. Foi aproveitado no bom sentido, quando o mesmo povo se aplicou à produção de piadas mais ou menos cretinas, mas piadas, enfim, e uma piada é sempre muito bem vinda, mesmo quando pobre e subalimentada. Entre estas está a introdução da palavra Piegas como nome do meio (Francisco Piegas da Silva Lopes), ou o facto de muitos dos que ostentavam desde o baptismo o nome de Viegas passarem a escrever Piegas nas redes sociais. Primárias? Sim, claro, primárias, mas simpáticas na sua ingenuidade. A cereja das larachas chegou-nos, enfim, com o cartoon do Becas e do Egas que se sentia muito 3,1416…

E pronto. Seria suposto terminar a polémica 24 horas depois. Mas não. Se pesquisarmos pela palavra piegas encontraremos, no mínimo, 8 páginas, todas remetendo para comentários mais ou menos boçais, mais ou menos azedos, todas empolgando o insultuoso epíteto aplicado pelo primeiro-ministro ao seu sentimentalóide povo.

Mas eu não. Eu jamais chamaria piegas ao povo. Eu chamo ao povo é BESTA de carga, isto para ser politicamente correcto. Besta de tiro, mas com orelha assombrosamente sensível à mosca e à

palavra “piegas”.

Quando será que o cretinismo militante deste povo lhe permitirá fazer as perguntas certas, ouvir as pessoas certas, ler os livros certos, seguir os raciocínios certos, para tentar descobrir de vez se há, de facto, ou não, uma solução plausível para o país, para além da pieguice de Coelho ou da miséria financeira do Senhor Presidente da República?

Afinal, há solução para nós, povo burro, ou não? Quem tem uma? É boa? É viável? Se há, se é, deitemos abaixo Passos e Merkel e restantes chibos anacreônticos. Se não há, agradeçamos a Passos Piegas Coelho pelo facto de, pelo menos, ter uma.

E, com pieguice ou sem pieguice, com presidentes sem dinheiro para alfinetes ou um país sem dinheiro para os alfinetes do presidente, ou alfinetadas tolas no governo ou no presidente, ou piadas de péssimo gosto a acentuar mais e mais a burrice deste povo cronicamente estúpido, que nada vê do que acontece e jamais entende o que acontece, mesmo quando o vê, façamos todos, vá lá, um pequeno esforço de inteligência para compreender que tempos e que modos serão estes.

Entender não passa por perder tempo com pieguices e faits-divers. Entender exige trabalho, esforço mental, estudo, perspicácia e análise profunda de todos os indícios disponíveis. (E estes são, de facto, muitos, escondidos atrás das cascas de banana com que nos vão atravancando o caminho…)

Post 816 (Imagem daqui)

Professores quebradiços

2012-02-06T18:36:00.001Z

Eu? Mandar alunos para a rua? Nada disso! Não estou interessado em levar uma cachaporra de um bando de ciganos. (Ah, desculpem, isto é racismo ou xenofobia ou sarampo ou lá como isso se chama). Nem sequer sei quem bate com mais força, (eu ignorantão de surras, de tareias e de esmurrações) se são os ciganos ou os gadjos…

Sei lá que punhos ou coices são mais demolidores das carcaças dos professores da escola pública nacional! Sei lá disso, eu, que até hoje, em 32 anos de ensino, nunca apanhei a sério. (Quando andei na tropa em Mafra, levei uma vez duas chumbadas no cu, dadas por um sargento miliciano com uma espingarda de pressão de ar. Dois buraquinhos sem importância, ladeando o que, por natureza, já lá estava. Mas essa operação de charme nunca mais se repetiu.)

Mas, se nos meus 32 anos de ensino nunca apanhei, já vi apanhar! Uma vez, foi um doutor de leis que esmurrou um colega meu novato e inexperiente. Outra vez foi um médico muito conceituado que mandou um tremendo estaladão em outro colega (estaladão de médico é demolidor, como devem saber). Há dias foi um de Matemática que foi surrado por ciganos (bolas, lá estou eu de novo todo xenófobo, rácico ou parkinsónico ou lá que diabo de coisa é essa).

Racista e sem razão, porque nem sequer sei quem bateu melhor (quero dizer, pior), se foi o causídico, o sangrador ou a ciganada. O professor de Matemática foi, dos três professores, o que mais maltratado ficou, mas isso não prova que o desancar dos ciganos seja pior ou melhor que o dos doutores brancos. O caso é que os brancos agiram individualmente, por conta própria, cada um com a sua vítima, ao passo que os ciganos eram três, agindo de modo organizado, esmurrando de modo científico, e eram todos muito jovens. Já se sabe que um jovem, por vezes, não tem bem a noção da força com que bate. E a vítima, neste caso, era um velhote da minha idade, frágil e quebradiço como todos os velhotes. E este apresentava ainda uma debilidade maior, por ter passado 34 anos a tentar ensinar Matemática a ciganos! (Caramba, desculpem de novo a minha racicidade, parkinsonidade xenofobia ou sarampo ou lá o que isso possa ser…). Quanto à apregoada diferença de idades entre agressores e agredido, tudo não passa de pura demagogia, visto que quer um quer outros tinham exactamente a mesma idade: O professor tinha 60 anos e os três agressores também (vinte anos cada um).

Post 815 (Imagem daqui)

repescando tralices

2012-02-05T19:55:00.001Z

Cantar ao fado a dois tempos (mas desafinado)

Era o tempo de Sócrates ainda fresco no poleiro, poleiro limpo ainda, penas alisadas, rabo colorido, crista refulgente, soberba. Mas já se vislumbrava, com ele e com Maria de Lurdes, o início imparável do ataque sem precedentes à classe docente.

Este é o segundo texto deste blogue. Foi postado em 30 de Janeiro de 2007. Já lá vão 5 anos. (O tempo, parecendo que não, foge-nos depressa. É cavaleiro andante, sobre cavalo sem rabo, calvo na traseira parte da cabeça. Mas eu pego-o por uma das patas, no blogue…)

Para recordar aqui.

Post 814 (Imagem do blog)

Panem et circenses

2012-02-04T09:34:00.001Z

Sim, mas isso era na Roma antiga, na Roma esclavagista, há perto de três milénios. Aqui, nesta democratíssima sociedade lusitana, nesta barcarola sem rumo, nem panem, nem circenses. O pão já nos foi roubado da boca para dar aos abutres. O circo, acaba de nos ser vedado com o corte do direito ao Carnaval.

Eu acho que o primeiro ministro devia pensar melhor. Roubar-nos a dignidade, o pão, o trabalho, o salário, a casa, encher-nos de impostos, de taxas, de multas, de opróbrios, de angústias, de tristezas e de depressões, enfim, inviabilizar-nos qualquer forma de existência aceitável será perfeitamente suportável por este povo que deixou há muito de sentir. Mas, senhor primeiro ministro, tirar-nos o dia do ano em que podíamos gozar livremente com a sua cara, e a dos outros parvalhões que nos governam, isso é que não pode ser.

(Vá por mim, isso pode fazer ruir o resto do império, homem…)

Post 813 (Imagem daqui)

sobre presidentes, lugares comuns, simbolismos, tretas, por aí…

2012-01-26T12:41:00.001Z

O presidente da república disse primeiro e pediu desculpas depois. Faz sentido. É a ordem normal das coisas. Mas eu, o anormal da blogosfera, estou neste momento a pedir desculpas a todos os meus leitores por tudo o que vou dizer a seguir.

Em primeiro lugar tudo aquilo que o Presidente da República disse não passa de abobrinha. Não tem nenhuma relevância política nem, por si só, poderia jamais ensombrar qualquer relação entre um presidente e os seus súbditos. Seria um simples descaso, prontinho para passar despercebido e enfiar na gaveta do esquecimento, não fosse a paranóia colectiva que atacou duro este povo bipolar. E foi então que a blogosfera e as ditas redes associais evidenciaram todo o azebre que lhes cobria os amarelos (trata-se de um sucedâneo da imagem recorrente do estalar de verniz, mas em versão metaloide). E vai daí, inventaram aquele expediente primário, típico da parolografia mais refinada que esta nação pariu ultimamente, expoente máximo do jumentismo mais saloio (estúpido simbolismo que ainda não abandonou de vez a literatura e a ignorância populorum), de ir deixar moedas no palácio de Belém.

Não votei Cavaco, não o defendo, não o entendo. Acho-o, de facto, um pouco irrelevante. Não levo muito a sério quase nada do que ele diz, já que não diz nada de verdadeiramente inesperado, vívido, revolucionário, romântico, criativo, sério, oportuno. Em Cavaco, o lugar-comum é um lugar sentado e eterno…

Mas apareceram na televisão os cretinos que vinham depositar as moedas no chapéu do presidente, cheios do mesmo discurso simbolista do homem necessitado a quem vêm prestar o caritativo auxílio. Meu deus, (que deves estar no céu porque aqui já não dá mais) que nem a fazer piadas estes tipos a têm. Deve ser coisa de humor retrasado de revista decadente que, tal como o ubíquo simbolismo, ainda acha que é coisa fina. Não suporto os simbolistas, não por não os entender (o simbolismo é a mais primária das manifestações de comunicação), mas exactamente pela sua inerente deprimência.

E os polícias, cujas caras não abonam em favor da inteligência (embora não pretenda com isto insinuar qualquer relação de causa e efeito entre aquela e a bobinóide expressão do olhar), não quiseram receber o dinheiro. Já não falo das galinhas e dos ovos, e das nabiças e do casqueiro que os solícitos cidadãos levaram a Sua Ex/a, que o Solar de Belém não é uma cortelha qualquer, porra. Isso não! Mas o dinheirinho Sua Ex/a devia mandar aceitar, providenciando quantos alforges ou chapéus fossem necessários para recolher as dádivas. No fim do dia, poderia aparecer numa das janelas agradecendo ao povo (ambas as mãos içadas em estilo papal) por tão bondoso, patriótico e clemente (e molóide) gesto.

Não preciso pedir desculpas agora. Já o fiz no início.

Post 812 (Imagem daqui)

Somos inabaláveis, praticamente eternos…

2012-01-08T12:16:00.001Z

Quando chegarmos ao fim do corrente ano, teremos a certeza total da nossa evidente indestrutibilidade - teremos subsistido à crise económico-financeira. Se não nos ocorrer uma camoeca de facto definitiva (como, por exemplo, a morte), teremos sobrevivido a um ataque que supúnhamos não deixar pedra sobre pedra. Mas sobreviveremos, vocês vão ver. Existem indícios e provas nada despiciendas da nossa invencibilidade. Vocês lembram-se do fascismo? E da democracia parlamentar? Ora bem, até agora, sobrevivemos a ambos. E do disco-sound? Quem imaginaria que poderíamos sair ilesos dele? E da música do João Pedro Pais? E das arengas de Sócrates? E do apanhar de cabelo de Pedro Passos Coelho? E da casa dos segredos? E…? E…? …

Não, nada mais nos pode molestar. Nem mesmo esses gerontófilos, comedores de velhinhos e das suas pelintríssimas reformas, nem os mercados, nem os mercadores e mercantilistas acéfalos que compram, vendem, alugam, trocam e revendem a força de trabalho, lavam dinheiro e se embebedam da infelicidade alheia.

Todos eles sucumbirão, eles e as suas bonifrateiras teorias económicas, o seu medonho servilismo à pata capitalista que tudo arrasa… Eles sucumbirão e nós permaneceremos imutáveis, embora aturdidos, como bois na arena depois de rabejados.

(Quem sabe, alguém desembola de vez os nossos cornos…)

Post 811 (Imagem daqui)

Ouvido aqui e ali

2012-01-07T12:46:00.001Z

Haja saúde…

- Queixo-me dos pulmões, Sr. Dr.

- Bem, vamos fazer uma radiografia.

- O Sr. Dr. quer que eu tire o casaco?

- Não! Deixe ficar o casaco, por favor.

- Mas o Sr. Dr. não quer ver se eu tenho alguma coisa nos pulmões?!

- Primeiro, quero ver se tem alguma coisa na carteira. Se der positivo, veremos então se tem alguma coisa nos pulmões.

- Ah, mas eu não tenho a carteira no bolso do casaco. Tenho-a no bolso das calças.

- Já podia ter dito que afinal o seu problema é nas ancas...

Post 810 (Imagem daqui)

povo que lavas no rio…

2012-01-06T22:19:00.001Z

O povo português é neoliberal e neo-estúpido.

Em primeiro lugar, fico obrigado a definir o que é o povo, já que se trata de um conceito muito elástico, Conceito-saco-de-sarapilheira, estica até o infinito, abarca quase tudo, desde o agricultor pobre ao assalariado miserável, do pequeno-burguês proletarizado ao profissional liberal sem crédito nem cliente, do comerciante atrapalhado ao padre-ide-em-paz, do professor-tá-bem-mas à prostituta-trinta-euros. Ecce lusum populum! E foi esse povo que, em todos os patamares votou neoliberalismo, em todas as barracas brandiu alaranjado pendão, em todos os andaimes clamou por Coelho. Tudo na esperança de uma enxerga mais mole, uma ração de aveia ou uma albarda nova.

O povo português é neoliberal e neo-burro. Meu bom povo, já estás de cilha e cabresto, dois grandes alforges te pendem do espinhaço. Já podes ir à bosta…

Post 809

Obsessões do meu ipod (31)

2011-12-29T16:35:00.001Z

Alguém chamou a isto “accordgasm”. E, de facto, assim parece. É um jovem ucraniano, de nome Alexander Hrustevich, que assim interpreta um trecho do Verão de Vivaldi.O tremelicado é muito mais fácil de fazer com um arco de violino do que com o pesado fole e chave de baixos de um acordeon.

Post 808

Preparando os cursos da primavera

2011-12-27T17:28:00.001Z

O Tralapraki, num apelo irresistível à cultura do país (e também das pessoas que estão dentro dele), apresenta desde já o seu boletim de primavera relativo aos cursos seguintes:

FILOSOFIA I - Teologia das Conveniências

Sumário: Uma primeira abordagem a Deus (mas de modo que Ele não se aperceba). Explicação sumária do mistério da Santíssima Trindade e do mistério das finanças públicas. Você, por acaso, sabe que diabo se passou com o dinheiro? Eu também não sei, mas o idiota que vai dar este curso deve saber. Saiba ainda por que razão não existe mérito nenhum no facto de Deus escrever direito por linhas tortas. Qualquer aluno faz o mesmo, não só em relação ao Direito, mas em relação a todas as outras disciplinas... Vocês já viram a caligrafia do Nuno? E as Traduções do Inglês que ele faz?

Mecânica e Electricidade II

Sumário: Você sempre quis saber a razão por que não se pode fritar um ovo numa guitarra eléctrica ou enviar uma mensagem curta (sms) com um massajador íntimo? Aliás, você nem sequer sabe o que é um massajador íntimo. Fique sabendo que não se pode enviar uma sms com um destes massajadores, pelo simples facto de que o massajador íntimo já é, em si mesmo, uma bela mensagem. Agora V/ pode aprender tudo isso e muito mais, sem sair de casa e, com um pouco de sorte, sem mesmo sair da cama.

Sexualidade III

Sumário: Procedimentos para conseguir um pénis mais apelativo e, portanto, uma conta bancária maior. Este curso ensina-lhe com quantos paus se faz uma canoa e com quantas varas se faz uma camisa de onze varas, sem esquecer a verdadeira função do pau de virar tripas. Tudo à tripa forra. Você tem a certeza de que sabe usar um preservativo, ou, pelo menos, de que contratou uma parceira que sabe? Modos de pescar preservativos, quando eles ficam lá dentro. Para os mais jovens, o curso apresenta uma interessante introdução ao órgão genital feminino, numa perspectiva cavaleira.

Literatura Medieval IV

Sumário: As Cantigas de Amigo e as Queixas de Marido, de João Ruiz do Castelo do Bode. Os Alunos são encorajados a escrever e enviar uma Cantiga do Bandido à esposa boazona do grandão que mora por cima. Todo o material do curso é gratuito, inclusive a escada de emergência, a manga de bombeiro e uma caixa de primeiros socorros.

Introdução à Biologia e Miudezas II

Sumário: Este curso ensina tudo sobre aqueles órgãos de que ninguém fala porque nunca dão chatices: glândulas vilas molenas (José Afonso em Mandarim), fígado de bacalhau, pé de atleta, mão de vaca, palma de maiorca, espírito de porco, nove e tal, calcanhar de aquiles, corações de atum, tripa forra, língua da sogra, etc. Fique a saber a razão por que temos um baço e não temos um lustroso. e que quanto mais baço é o baço, menos transparentes são as atitudes dos nossos políticos.

Você sabia que há homens que têm umas glândulas mamárias fantásticas, mesmo ao seu lado, e não sabem o que fazer com elas, e até conseguem adormecer? E que, pelo contrário, há outros que não têm nada que preste e que, mesmo assim, ficam em casa todas as noites, e fazem milagres?? Pense nisso e sinta a tranquilidade de saber que o mundo nunca se vai virar. Boas aulas.

Post 807 (Imagem daqui)

O ano que aí vem

2011-12-26T20:20:00.001Z

O nosso Primeiro-ministro afirmou que 2012 é o ano de todas as reformas e que tudo ficará pior antes de melhorar. E aquilo pareceu-me um comentário de Ehrman ou um corolário de Murphy. Cá por mim, não tenho expectativas negativas sobre o próximo ano, pois considero que expectativas negativas dão resultados negativos, ao passo que as expectativas positivas também. “Tudo ficará pior antes de melhorar” é um corolário puramente mecanicista, já que não nos são fornecidas dinâmicas e momentos de mudança. Tudo bem, sabemos que há uma tendência para o dia dar em noite e o preto dar em branco (como ficou provado em Michael Jackson) e que ao pé de um alto está sempre um baixo. O problema é saber quanto precisam as coisas de piorar para depois melhorar ou, dizendo de outro modo, quanto precisaremos ainda de empobrecer neste nosso caminho para o enriquecimento. E agora tudo isto me recorda uma banda desenhada de Malpertuis, onde um homem passa dezenas de quadrinhos a descer escadas de modo compulsivo, até que, no último quadrinho, chega finalmente ao topo de uma torre, de onde avista um estonteante horizonte…

Quanto às reformas apregoadas, não poderia estar mais de acordo. É preciso mudar tudo, para que tudo fique igual. Se deixarmos as coisas como estão, elas tenderão a modificar-se sozinhas, embora não necessariamente para pior. Obviamente, há que mudar muita coisa, sobretudo o que já está suficientemente bem. Se todas as coisas que estão bem forem mudadas, não correremos o risco de que elas piorem por si mesmas, antes teremos a certeza de que fomos nós que as piorámos, o que não deixa de evidenciar um ascendente de nós sobre as coisas.

Enfim, acabei agora mesmo de ver na TV que a crise acaba, de facto, no próximo ano. Mas também é no próximo ano que acaba o mundo. Seria de espantar que a crise sobrevivesse ao fim do mundo. Prefiro que o mundo sobreviva ao fim da crise, nem que eu tenha que pagar mais uma multa por isso…

Post 806 (Imagem daqui)

Será avaria?

2011-12-23T09:28:00.001Z

Hoje, quando acordei, acendi o candeeiro da mesa de cabeceira e reparei que a luz está mais amarelada…

Post 805

Exame de Português para o 11º ano Profissional

2011-12-21T17:46:00.001Z

Alvo: Alunos do 11º ANO, FINALISTAS A TENDER PARA O PRE-UNIVERSITÁRIO

Nome _____________Nº____ Turma ____

Notas: 1. É provável que não reconheças a sala onde estás, pois desta vez, como podes ver, há dois gajos na secretária, em vez de um. Não fiques preocupado pelo facto de eles não estarem a fim de falar contigo, nem de te aborrecer com o trabalho de casa. Milagres acontecem.

2. É aconselhável que estejas sentado no lugar certo e à hora certa, sem o que poderás perder definitivamente o ensejo de executar a prova e de chegares a tempo ao almoço. Repara se tens à tua direita o Francisco Pé de Vento, à esquerda o Nuno Alguidares, atrás de ti deve estar a Mónica Lupas e à tua frente a tua vizinha Sarita, aquela das mamas grandes. que uma vez te pediu para ires ao cinema com ela e tu confundiste e foste parar à Baixa da Banheira, ainda hoje não sabes bem como.

3. Coloca em cima da mesa os teus objectos pessoais: telemóvel, skate, gameboy ou nintendo, dois ou três cds com as cascas rachadas, etc, para te sentires mais reconfortado. Se tiveres um bilhete de identidade, podes colocar também. Não te esqueças que aqui tens mesmo que escrever com caneta ou esferográfica e não com corrector. Tenta acertar no papel de prova que está à tua frente. Boa sorte.

I. LÊ O TEXTO QUE SEGUE: (texto é esse amontoado de palavras que vem a seguir. Podes reconhecê-lo facilmente porque te dá náuseas e pode trocar-te os olhos).

TEXTO >>> Olha, Marília, as flautas dos pastores

Que bem que soam, como estão cadentes!

Olha o Tejo a sorrir-se! Olha, não sentes

Os Zéfiros brincar por entre as flores?

(Ufa, pronto, acabou. Agora vem aí uma caixa com vocabulário, ok?)

Caixa com vocabulário:

Flautas = Instrumento parecido com um pau, que se toca soprando numa das pontas.

Pastores = Aqui, não são padres. São uma espécie de zombies que andam sozinhos pelos montes, atrás das cabras e tocando as tais flautas. Seria mais incómodo levarem o piano de cauda da tua tia Gioconda.

Cadentes = afinadas, ao compasso. (é música, portanto)

Tejo = Não, não é o teu cão, embora, por vezes, ele pareça que, de facto, sorri. O Tejo é um rio que fica lá para o sul.

Zéfiros = O teu Professor também não sabe o que são, mas não deve ser nada de macho, pelo jeito com que brincam com as flores.

I. AGORA TENTA RESPONDER A ESTAS PERGUNTAS. BASTA ESCOLHERES A QUE TE PARECE MELHOR, POIS O IDIOTA DO TEU PROFESSOR JÁ RESPONDEU E NEM SEQUER SE APERCEBEU DISSO:

1.1. Gostaste do texto?

A) Gostei muito, embora não tenha compreendido tudo.

B) Acho que sim, porque a Mónica estava contente e ela é boa nisto.

C) Gostei mais ou menos, mas podia ter mais acção.

D) Sim, gostaste. (No caso de optares por esta, repara que a pessoa do verbo poderá estar incorrecta)

1.2. Quem é Marília?

A) É a minha prima de Barrô.

B) É a prima do Camões

C) É a prima do Bocage

D) É uma tipa qualquer que andava por lá atrás das cabras.

1.3. Serias capaz de escrever um poema como este?

A) Não. Nunca teria coragem para tanto.

B) Numa boa. Eu sou muito cencíbel à poisia.

C) Talvez.

D) Nenhuma das anteriores, nem das seguintes, se as houvesse.

COMPOSIÇÃO (Composição é um emaranhado de palavras, mas, desta vez, escritas por ti. Tenta colocá-las umas atrás das outras, hierarquizando o teu texto e usando, se possível, o sujeito, o predicado e os complementos directo, indirecto e circunstanciais, se os houver. No entanto, evita colares-te demasiado à fórmula que te sugiro, escrevendo, por exemplo: "O sujeito predicou um complemento directo ao complemento indirecto, lá no complemento circunstancial de lugar". Esta frase, embora correcta na sua estrutura, não apresenta muita criatividade.)

II. Agora, para terminar, (pois já estás aqui sentado há mais de uma hora e deves estar ansioso por ires relembrar como era o sol), escreve qualquer coisa para o idiota do teu professor se entreter no fim de semana. Não o massacres muito, e tenta entender a mania que o tipo tem de querer ver as palavras todas direitas. Faz-lhe a vontade, com os diabos, um dia não são dias e eu sei que tu és bondoso quando te esforças.

Se não te lembras de nada importante, telefona ao teu pai, à tua prima Marília ou ao teu tio Faustino que sabe histórias à brava. Além disso, há quanto tempo é que não ligas ao teu tio Faustino? Aproveita e pergunta-lhe se está melhor da perna que tu lhe partiste a semana passada com um toquezito sem importância. (Os mais velhos têm tendência para serem quebradiços).Tenho a certeza de que o teu tio vai ficar tão sensibilizado como tu ficaste quando lha partiste...

Lembra-te: deves escrever, pelo menos duas linhas e não podes entregar o cd que trouxeste, em vez do papel da prova.

As provas são anónimas. Escreve o teu nome só no cabeçalho da prova, mas faz um desenho qualquer e depois diz ao teu professor o que fizeste, para que ele possa reconhecer a tua prova e dar um jeito de te passar mais facilmente ainda.

(Boa sorte e, se por acaso estiveres com a tua prima Marília, diz-lhe que o Tomaz Dirceu Gonzaga quer fazer um poema com ela, uma noite destas…)

Post 804 (Imagem daqui)

… que venham de novo os “paus”

2011-12-19T10:56:00.001Z

Se por algum motivo, ou mesmo por mais do que um motivo, tivermos que abandonar o euro, isso não fará grande mossa nas nossas vidas. Todos temos melhores recordações do escudo que do euro. O euro nunca foi muito popular na minha aldeia. O que eram 100 escudos? (100$00, lembram-se?) Ora, cem escudos eram cem paus, cem marrecos, cem marreis, etc, enfim, o escudo tinha milhentos apelidos, cada um mais carinhoso que o outro. E 100€? O que são 100€? São só cem aéreos (que metade da nossa população nunca lhe soube sequer dizer o nome, e a outra metade nunca soube quanto realmente valiam).

Que venha o escudo, assim mesmo, o escudo ou o pau, enfim, o luso, o magriço, o tuga, o Zé, qualquer coisa será melhor que o euro. O euro só nos trouxe dores de cabeça. Convenceu-nos de que éramos ricos, pôs uma dúzia de ovos a valer 400 paus e a gente pagou, quando 5 paus chegaria para pagar cada ovo. Que venham, pelo menos, 150 marreis por cada aéreo e seremos felizes. Muito mais do que somos agora… Tenho dito! Post 803

Da (in)disciplina (2)

2011-12-18T10:48:00.001Z

(…) E o carneiro, apesar das ameaças do Afonso, continuava a amar, ou a odiar (que também entre os carneiros o amor anda sempre próximo do ódio) aquela triste porta…

(Uma história de carneiros)

E foi então que o Dr. Teotónio falou, expondo ao foco principal da sala a sua careca luzidia. A sua voz estava fluida, melada, mas grave. Não havia um leve traço de sorriso na sua boca, não havia nela um fugidio apontamento de ironia ou de sarcasmo.

-“O pai de um amigo meu, homem calmo e pacato, lá de cima do Caramulo, conviveu durante vários anos com um carneiro marrão que lhe destroçava sistematicamente, a marradas de aríete, a porta da cozinha. Nunca o Afonso (chamemos assim ao dono do carneiro) soubera a razão da sua (do carneiro) predilecção por aquela porta. Imaginando que se tratava da cor, foi repintando a porta até esgotar todo o leque de cores da drogaria do Machado. E o carneiro, apesar das ameaças do Afonso, continuava a amar, ou a odiar (que também entre os carneiros o amor anda sempre próximo do ódio) aquela triste porta que, da sua configuração original já só possuía o Z das duas travessas e da oblíqua que as unia. As tábuas foram sendo substituídas e pintadas mês após mês, na sequência

das eternas investidas do aríete.

Vendo o triste pastor que com enganos, perdão, vendo o triste pastor que não ganhava para portas, resolveu pendurar naquela um pequeno conjunto de avisos, escritos sobre papel almaço, com carvão do borralho, na mais fina caligrafia escolar, numa linguagem doce e envolvente: ‘Senhor Carneiro, por favor, tente evitar marrar na porta’, ‘Senhor Carneiro, por caridade, abstenha-se de me partir a porta’ e mais dois ou três do mesmo teor… Como reforço positivo, o Afonso pregou, de dentro para fora, cinco ou seis dezenas de pregos, por forma a que os seus bicos ficassem ligeiramente proeminentes do lado exterior, mais ou menos isto (aqui o Dr Teotónio apontou com a unha do seu indicador uma curta porção do seu polegar).

Para abreviar, o certo é que o marrão foi espaçando as suas marradas e, em menos de uma semana, perdeu totalmente o hábito. É por isso que eu continuo convencido de que a disciplina se constrói com alguns cartazes carinhosos e delicados, espalhados com amor por toda a escola.”

Post 802 (Imagem daqui)

Da (in)disciplina (1)

2011-12-16T19:22:00.001Z

(Um texto com muita cagança)

As escolas têm vindo a produzir documentos, mais ou menos estóicos, para tentar acabar com a indisciplina no sistema. Chegou ao meu Grupo um desses documentos. Foi analisado, dissecado, verberado, aplaudido, vilipendiado, exaltado. Ninguém se entende lá muito bem neste campo lodoso.

Era todo falinhas mansas, que isto de mexer na espúria requer tacto. E tudo pela positiva, porque os pais das “criancinhas” nunca aprenderam a forma negativa dos verbos. Em vez de simplesmente “não perturbar o andamento da aula”, lia-se “evitar perturbar o andamento da aula”. E assim por diante…

Não pensem que não aplaudi o documento. Ah, como aplaudi! Reconheci nele um texto medricas, nada impositivo, como a pedir perdão por simplesmente existir. Mas era a primeira vez que um normativo mais ou menos sério era produzido. Era o primeiro reconhecimento de que há indisciplina e de que esta é incompatível com qualquer aprendizagem robusta. Saudei o texto porque aconteceu e se mostrou a todos. Desprezei-o, no entanto, por se acanhar e humilhar na forma de dar ordens, como se “cumprir” continuasse a ser apenas uma conveniência e jamais uma obrigatoriedade. Mais uma vez se deixava ao critério dos professores a responsabilidade de agir em conformidade, sendo que “agir em conformidade” significa, ainda e sempre, tratar cordialmente potenciais malfeitores, como se de criancinhas inocentes, indefesas e desorientadas se tratasse.

O texto, embora finalmente coeso e atlético à defesa, continuava a tropeçar nas pedagogices e a borrar-se todo no ataque. E quando um texto baixinho se borra, inevitavelmente nos caga os calcanhares… (continua)

(Imagem daqui) Post 801

repescando tralices

2011-12-08T12:16:00.001Z

O Burro de Orwell

Continuo a defender a escola pública una e vertical, avessa a fragmentarismos e competições bestas. O momento é, de novo, propício para relembrar isto, já que as escolas, feitas pequenas e médias empresas, refregam por melhores rankings, melhor nome na praça e melhores mercados. O mercantilismo na escola estatal alcança hoje uma taxa de defensores deveras preocupante…

(Imagem daqui) Post 800

Correcção ao post anterior

2011-12-05T09:45:00.001Z

Afinal, foram apresentadas as gradações. Os cortes nos subsídios vão ser gradativos a partir dos seiscentos euros. O governo reconhece que seiscentos euros já é um bom salário (afinal são cento e vinte contos, que não é para qualquer um) e já vai prescrevendo um corte, ainda que ligeiro, aos intrigantes e obsoletos subsídios.

A partir de mil e cem, ninguém vê o padeiro. Isto alegra-me sobremaneira, visto que o pão engorda e, finalmente, sei, de um saber beatífico e comiserativo, que pertenço ao clube dos ricos e que poderei contribuir para derrotar a crise. E derrotar é sempre bom, nem que seja ao garujo*. Como ganho acima desse salário (e não admito que me venham, com risinhos abéculas, dizer que só ganho mais cinquenta ou cem acima disso, isso não importa, o que importa é que sou, definitivamente, rico) estou eterna e irretornavelmente colocado no clube dos heróis que, com a dádiva de dois subsídios anuais, farão um novo vinte e cinco de abril, cinco de outubro, vinte e cinco de novembro, primeiro de dezembro ou vinte e cinco de dezembro, que é quando um homem quiser…

Não só enaltecerei o egoooooooo, como salvarei o país, com tudo o que tem dentro dele, barcos e charéu e castanhas e azeite e lulas e potas e vinho verde e mafias e digeis** e portagens e ainda criarei um montão de feriados para ir passear aos domingos no supermercado***. A vida é bela e deus sabe o que faz.

*jogo de cartas ao garoto.

**tipos que põem discos nas boîtes.

***às vezes empolgo-me um bocado com a escrita…

Post 799 (Imagem daqui)

A grande clivagem

2011-12-02T09:25:00.001Z

A sociedade não está dicotomicamente dividida entre ricos e pobres. Nem entre feios e bonitos, nem entre inteligentes e estúpidos, nem mesmo entre sexualmente bem e mal dotados, embora esta última clivagem seja, entre todas, de longe a mais constrangedora. Não há mais maniqueísmo em nenhum destes tópicos. Todos somos diferentes na igualdade e semelhantes na diferença. Todos nos deixamos penetrar (em todos os sentidos, excluindo o sexual, por enquanto) por amplas gradações dos mesmos descritores sociais, todos partilhamos todos os parâmetros, todos comungamos do mel e do fel pessoal e social e não parece haver mais purezas absolutas, identidades perenes, individualidades monolíticas. Somos uma contaminação colectiva, embora não necessariamente recíproca.

Mas há uma dicotomia que prevalece. Só uma. A que separa os cidadãos que vão receber décimo terceiro e décimo quarto meses dos que nem a cor lhes verão. Ou, por outras palavras, há a fronteira inexpugnável entre as pessoas que recebem 1099 euros e as que recebem 1100. Os primeiros receberão por ano mais dois salários de 1099 euros (um total de 2198 euros) o que perfará 15 386 euros anuais. Os segundos terão auferido, no final do ano, apenas 13 200 euros, apesar de pertencerem ao grupo dos mais favorecidos, ou seja, os que ganham uns fabulosos 1100 euros. Ficou complicado? Maniqueísmo é complicado, senhores…

Post 798 (Imagem daqui)

Um Feliz Meio Natal

2011-11-28T11:45:00.001Z

O tralapraki deseja a todos os seus leitores, e a todos aqueles a quem o seu atrapalhado autor deve lealdade, reconhecimento, amizade e dinheiro, um feliz Meio Natal, meio cheio de felicidade, alegria e subsídio…

Post 797 (Imagem daqui)

Em verdade vos digo…

2011-11-21T16:22:00.005Z

(Escano)

Um prato de sabedoria

Fui com ele, um pouco a medo, porque nessa altura ainda não tinha consolidado o meu conhecimento sobre esta teoria

Se te convidarem para almoçar, coisa que pode ser mais provável do que imaginas, visto que tempos de crise são propícios a milagres, procura indagar primeiro se o teu providencial host é pobre ou rico. Se for rico, declina o convite. Só se come bem em casa de pobre. Pobre nunca tem nada pronto, mas “arranja-se sempre qualquer coisa”. Acreditem no que digo, que esta sabedoria de sessenta anos foi adquirida ao longo de trinta e cinco, nas mais remotas paragens onde, em troca dos mais inesperados cardápios, fui debitando toda a minha cultura anglo-saxónica.

Estava completamente settled que todo o grupo de Inglês iria, naquela tarde, gastar os últimos tostões do mês num restaurante chique, digo, fashion, que abrira portas recentemente lá na cidade de Bragança. Quis o destino que o pai de um aluno meu me raptasse para sua casa, às últimas badaladas do meio-dia. Como sempre, “não havia nada pronto, a casa era pobre, mas sempre se arranjava alguma coisa”. Fui com ele, um pouco a medo, porque nessa altura ainda não tinha consolidado o meu conhecimento sobre esta teoria, aliás, posteriormente comprovada “à saciedade” (também no sentido culinário, é claro) por outros docentes tão esfomeados quanto eu e, como eu, tão desejosos de aprender. É esta teoria simples que agora aqui vos deixo,

suculenta e graciosamente.

De facto não havia nada que se comesse, nem onde sentar sequer… Mas uma valente panela de ferro, hanging from a wire, já rescendia a sopa de feijão seco, vapor e lembranças de antanho explodindo pelas bordas do pesadíssimo testo. E claro, vem-nos Eça, o danado de fino, à cabeça. Também ele sabia muito bem que só se come bem em casa de pobre, ele que andou pelas estranjas, sempre a tentar achar iguaria melhor do que aquela que devorou, com Jacinto, em Tormes, chegando á conclusão, no fim da vida e do capítulo, que foi gorada a sua busca.

Não havia nada, era casa de pobre. Mas logo caiu, como por enquanto, um casalinho de chouriços sobre o brasido, logo se abriu o escano de pinho e uma toalha limpa, cheirosa de sabão, esvoaçou e se aquietou sobre a mesa. – “A sopa é feita com água da mina, não tenha receio”. (Pobre sempre tem uma mina algures e sempre receia a água da torneira). Vindo não sei de onde, logo estrepitou sobre a mesa uma boa canada de carrascão, daquele que vem às postas para o copo. Vinha acompanhada de um casqueiro fresco, oloroso. Pobre nunca tem nada, mas sempre se arranja alguma coisa…

Os outros não sei o que almoçaram. Nem eles, segundo vim depois a saber.

Comeram em casa de rico… Querem o quê?

Post 796 (Imagem daqui)

A única filosofia…

2011-11-20T16:44:00.001Z

Não, a única filosofia não é morrer e estar morto. A única filosofia é viver e nem sequer saber que existe morte. Se algum de nós sabe que a morte espreita lá no fim do túnel de cada um, já morreu, eu lhes garanto. Não há vida que resista à abominável perturbação de se desconfiar de que a morte é uma tipa intransigente. Já bem nos basta a mulher que temos lá em casa. Nem que chovam pedras de moinho (sem buraco), quando a vossa cândida esposa vos manda sair à procura de natas, de abóbora, de coca-cola ou de feijão-verde, é o mesmo que dizer que, em alguns minutos, a dispensa estará de novo fornecida. Não vale a pena explicar tudo com muitos dedos, que está a chover a cântaros (sem boca) gatos e cães (enraivecidos), picaretas sem cabo, que agora estamos finalmente de bem com a vida e até resolvemos jogar na bolsa ou fundir a nossa empresa com aquela multinacional de sucesso. Ambas (a vossa esposa e a morte) vos prescrevem, de dedo no nariz – é agora!, e pronto, nada a fazer, lá vamos nós buscar a mercadoria, por entre as picaretas, lá vamos nós pendurar as chancas, para nunca mais chutar lata. Não existe vida que resista a tal conjectura.

Não, a única filosofia é afastar-se definitivamente da morte e das mulheres que adoram cozinhar. É partir do saudável pressuposto que nenhuma delas realmente existe, mesmo que a nossa seja tão indicativa e presente como um qualquer tempo verbal.

Que falta faz à vida a coca-cola, a abóbora, a morte, o feijão-verde, o pacote de natas? Nem que sejam natas do céu, porra!...

Post 795 (Imagem daqui)

coisas giras por email

2011-11-19T18:05:00.001Z

Chegam-me frequentemente às mãos alguns pedaços de prosa que, em determinadas circunstâncias e sob determinada luz, me apetece ajudar a difundir. É o caso do que se segue.

Tal como refere o leitor que mo enviou, o texto, barrento, acutilante, demolidor, não é um primor de arte literária. É, antes, uma denúncia de que me faço eco, visto que, por vezes, sinto necessidade de ver estalarem todos os vernizes. Repito: não lhe subscrevo a forma, não lhe garanto o conteúdo, não o teria jamais escrito desse modo, não o reconheço como vindo de mim. (E não veio, de facto). Mas, solícito, deixo-o entrar em minha casa, beber da minha admiração, e apresento-o aos meus amigos, desejando que o ouçam com a atenção que merece. (A imagem que publico acompanhava o texto original no Jornal de Barcelos).

“O dia deu em chuvoso”, escreveu Álvaro de Campos. Num tempo soturno, melancólico, deprimente. “Tempo de solidão e de incerteza / Tempo de medo e tempo de traição / Tempo de injustiça e de vileza / Tempo de negação”, diria Sophia de Mello Breyner. Tempo de minhocas e de filhos da puta, digo eu. Entendendo-se a expressão como uma metáfora grosseira utilizada no sentido de maldizer alguém ou alguma coisa, acepção veiculada pelo Dicionário da Academia e assente na jurisprudência emanada dos meritíssimos juízes desembargadores do Supremo Tribunal da Justiça. Um reino de filhos da puta é assim uma excelente metáfora de um país chamado Portugal. Que remunera vitaliciamente uma “sinistra matilha” de ex-políticos, quando tudo ou quase tudo à nossa volta se desagrega a caminho de uma miséria colectiva irreversível.

Carlos Melancia, ex-governador de Macau, empresário da indústria hoteleira, personificou o primeiro julgamento por corrupção no pós 25 de Abril. Recebe, actualmente, 9500€ mensais; Dias Loureiro, um “quadrilheiro” do círculo político de Cavaco, ex-gestor da SLN, detentora do BPN, embolsa vitaliciamente 1700€ cada mês; Joaquim Ferreira do Amaral, membro actual da administração da Lusoponte com a qual negociou em nome do governo de Cavaco Silva, abicha 3000 €; Armando Vara, o amigo do sucateiro Godinho que lhe oferecia caixas de robalos e ex-administrador da Caixa Geral de Depósitos, enfarda nada mais nada menos que 2000€; Duarte Lima, outro dos “quadrilheiros” do círculo político cavaquista, acusado pela justiça brasileira do assassinato de uma senhora para lhe sacar uns milhões de euros, advogado na área de gestão de fortunas, alambaza-se mensalmente com 2200€; Zita Seabra, que transitou do PCP para o PSD com a desfaçatez oportunista dos vira-casacas, actual presidente da Administração da Alêtheia Editores, açambarca 3000€… E muitos, muitos outros, que os caracteres a que este espaço me obriga, me forçam a deixar de referir.

Quero, no entanto, relevar um deles – Ângelo Correia, o famoso ministro do tempo da chamada “insurreição dos pregos”, actual gestor e criador de Passos Coelho que, nesta democracia de merda, chegou a primeiro-ministro “sem saber ler nem escrever”! Pois Ângelo Correia recebe 2200€ mensais de subvenção vitalícia! E valerá a pena recuperar o que disse este homem ao Correio da Manhã em 14 de Junho de 2010: “A terminologia político-sindical proclama a existência de ‘direitos adquiridos’ (…) Ora, numa democracia, ‘adquiridos’ são os direitos à vida, à liberdade de pensamento, acção, deslocação, escolha de profissão, organização política (…) Continuarmos a insistir em direitos adquiridos intocáveis é condenar muitos de nós a não os termos no futuro.” Ora, perante a eventual supressão da acumulação da referida subvenção vitalícia com vencimentos privados, o mesmo Ângelo Correia disse à RTP em 24 de Outubro de 2011: “Os direitos que nós temos (os políticos subvencionados) são direitos adquiridos”! Querem melhor? Pois bem. Este é o paradigma do “filho da puta” criador. Porque, depois, há o “filho da puta” criatura. Chama-se Passos Coelho. Ei-lo em todo o seu esplendor, afirmando em Julho de 2010: “Nós não olhamos para as classes médias a partir dos 1000€, dizendo: aqui estão os ricos de Portugal. Que paguem a crise”. E em Agosto de 2010: “É nossa convicção não fazer mais nenhum aumento de imposto. Nem directo nem encapotado. Do nosso lado, não contem para mais impostos”. Em Março de 2011: “Já ouvi o primeiro-ministro (José Sócrates) a querer acabar com muitas coisas e até com o 13.º mês e isso é um disparate”. Ainda em Março de 2011: “O que o país precisa para superar esta crise não é de mais austeridade”. Em Junho de 2011: “Eu não quero ser o primeiro-ministro para dar emprego ao PSD. Eu não quero ser o primeiro-ministro para proteger os ricos em Portugal”. Perante isto, há que dizer que pior que um “filho da puta”, só um “filho da puta” aldrabão. Ora, José Sócrates era um mentiroso compulsivo. Disse-o aqui vezes sem conta. Mas fazia-o com convicção e até, reconheço, com alguma coragem. Este sacripanta de nome Coelho, não. É manhoso, sonso, cobarde. Refira-se apenas uma citação mais, proferida pelo mesmo “láparo”, em Dezembro de 2010. Disse ele: “Nós não dizemos hoje uma coisa e amanhã outra (…) Nós precisamos de valorizar mais a palavra para que, quando é proferida, possamos acreditar nela”. Querem melhor?

“O dia deu em chuvoso”, escreveu Álvaro de Campos. É o “tempo dos coniventes sem cadastro / Tempo de silêncio e de mordaça / Tempo onde o sangue não tem rasto / Tempo de ameaça”, disse Sophia. Tempo para minhocas e filhos da puta, digo eu. É o tempo do Portugal que temos.

Nota – Dada a exposição pública do jornal com esta crónica na última página, este título destina-se apenas a não ferir as sensibilidades mais puras. Ou mais pudicas.

Luís Manuel Cunha in Jornal de Barcelos de 02 de Novembro de 2011.

(Enviado por José Santos Silva)

Post 794

Coçando a cabeça (3)

2011-11-19T12:34:00.002Z

Estou muito preocupado, João. Ontem, a minha turma do 11M portou-se bem. Não sei o que lhes aconteceu e temo que isso possa augurar alguma tragédia. Nunca tinha visto a turma quieta, calada, atenta, disciplinada, desperta e, para cúmulo desta inusitada postura, tudo isto ao mesmo tempo. Consegui dar-lhes uma aula completa, em total harmonia, cumpri o plano e ainda aceitaram, submissos, a prescrição de um pequeno trabalho de casa que, reconheço agora, foi um erro pedagógico grosseiro. Na verdade, deveria preferencialmente ter explicado que não haveria tpc, visto que o comportamento da turma tinha sido fabulosamente assertivo, merecendo prémio chorudo e não castigo abusivo, como é sempre o trabalho de casa. Obviamente, os alunos, dotados de senso de justiça maior que o meu, não tocaram no tpc nem ao de leve e eu também nem sequer toquei no assunto e dei-me por feliz por não ter ouvido deles nenhuma repreensão consequente.

Depois da aula, dirigi-me por mail ao DT, manifestando a minha preocupação por aquilo que supus ser alguma epidemia de bom comportamento que venha a pôr em causa, de modo irreversível, todo o trabalho de ajavardamento que o ensino público tem vindo a implementar junto dos jovens. Se, por uma qualquer razão imponderável, isto continuar, correremos o risco de destruir definitivamente a identidade do nosso sistema educativo.

E pronto, fiz a minha parte, cumpri o meu dever – avisei quem de direito. Mas ainda estou estupefacto, palavra de honra…

Post 793 (Imagem daqui)

Agora a sério…

2011-11-12T14:19:00.001Z

Se me irrita? Irrita. Com todo o respeito que me merecem os e as poetas da cibernet, quero assumir aqui que me irrita a poesia barafundística, as tiradas de auto-ajuda, as citações moralistas e a cristianíssima imagística da caridade benevolente, da solidariedade decadente.

E irrita-me sobretudo tudo o que me sugere que me entregue à provação, de coração limpo e alma resignada. Irrita-me quem me promete dias melhores, quem me propõe édenes espirituais de felicidade tola, quem me aconselha contenção verbal e equilíbrio hormonal. Irrita-me quem nos sugere benévola e eterna compreensão, quem nos propõe que, quais hímenes complacentes, permaneçamos elasticamente dóceis a toda a investida sexual do insaciável monstro financeiro… (Será que nunca vamos romper?…)

Post 792 (Imagem daqui)

O pedinte

2011-11-06T18:16:00.001Z

Uma velha anedota do velho Reader’s Digest: Um pedinte, sentado numa esquina, com um velho violino na mão, vai chamando a atenção dos passantes. -“Meus senhores, dêem-me uma esmolinha, porque este violino é o meu único ganha-pão… e eu não o sei tocar.”

Substituamos agora o pedinte por um professor do ensino secundário, substituição essa que, aliás, não é demasiado forçada nem obriga a grande esforço de imaginação. Substituamos também o violino do pedinte pelo ganha-pão do professor, o canudo com que dantes via Braga, mas agora não vê nem o Cabedelo. Ficaremos então com um professor a pedir esmola numa esquina qualquer, estendendo a mão com que segura um esvoaçante certificado, sem saber exactamente o que fazer com ele…

Mas levemos o símile um pouco mais longe e, em lugar do canudo, coloquemos mesmo uma verdadeira competência para ensinar, uma competência para ensinar feita de conhecimento, de sabedoria, de vontade. Será que os professores ainda sabem mesmo tocar tal instrumento? Afinal, “ensinar” dedilha-se ou toca-se com arco? As nossas estratégias estão actualizadas? Estão as nossas cordas afinadas? São os nossos métodos eficazes ou não passam de aplicações pontuais de psicotrópicos ou choques eléctricos em alunos ora grosseiros ora sonolentos? É que, depois do que nos fizeram, não creio que sejamos ainda professores, mas sim uma espécie sui-generis de pedintes sem violino, cuja competência evanescente nos terá irreparavelmente abandonado. (Veremos se ainda a temos se um dia voltarmos a precisar dela).

E ainda que a nossa música continue espertíssima, os nossos saberes frescos e intactos, rijas e perenes as nossas vontades, não encontraremos ouvintes disponíveis nas nossas salas de aula (digo, nossas esquinas da vida…)

Post 791 (Imagem daqui)

obsessões do meu ipod (30)

2011-11-05T14:24:00.001Z

Farewell angelina
the bells of the crown
are being stolen by bandits
i must follow the sound
the triangle tingles
and the trumpets play slow
farewell angelina
the sky is on fire
and i must go

there's no need for anger
there's no need for blame
there's nothing to prove
ev'rything's still the same
just a table standing empty
by the edge of the sea
farewell angelina
the sky is trembling
and i must leave

the jacks and the queens
have forsaked the courtyard
fifty-two gypsies
now file past the guards
in the space where the deuce
and the ace once ran wild
farewell angelina
the sky is folding
i'll see you in a whil

see the cross-eyed pirates sitting
perched in the sun
shooting tin cans
with a sawed-off shotgun
and the neighbors they clap
and they cheer with each blast
farewell angelina
the sky's changing color
and i must leave fast

king kong, little elves
on the rooftops they dance
valentino-type tangos
while the make-up man's hands
shut the eyes of the dead
not to embarrass anyone
farewell angelina
the sky is embarassed
and i must be gone

the machine guns are roaring
the puppets heave rocks
the fiends nail time bombs
to the hands of the clocks
call me any name you like
i will never deny it
farewell angelina
i must go where it's quiet

Joan Baez/Bob Dylan 1965 Farewell Angelina

Post 790 (Imagem daqui)

Da genialidade da invenção

2011-11-03T19:00:00.001Z

…Nem eles, nem os meus alunos, nem os mestrandos, doutorandos, psicólogos, economistas, políticos, sociólogos, antropólogos e toda a casta ornitológica e restante passaredo que por aí se espenuja...

Diderik Stapel, um psicólogo holandês extremamente conceituado, tem vindo a publicar estudos vários no âmbito da psicologia relacional, como, por exemplo, um estudo sobre o efeito do poder na hipocrisia, outro sobre os estereótipos raciais ou o estudo sobre como a publicidade afecta a forma como cada um se vê a si próprio. Segundo a Visão, estes estudos são falsos, visto que o autor inventou os resultados.

A comunidade científica entrou em alvoroço, a comunicação social retirou-se envergonhada por ter um dia feito divulgação encómica e acetinada ao grande perscrutador da actividade psíquica humana.

Nada que eu não esteja farto de ver nos trabalhos dos meus alunos. Ok, ok, também em trabalhos de estágio de professores. Ok, ok, eu cedo, também em trabalhos de mestrado (e por favor, não me voltem a dizer “mèstrado” e “vàcina” e “Càrina”que se me funde o resto dos neurónios). O quê? Também de doutoramento?! Essa já é demais… Enfim, nos tempos que correm tudo é possível. Pois, eu sei. Quando fazemos um inquérito de opinião a um universo que ostente faixa etária ampla, dos 8 aos 80

anos, por exemplo, gostamos de afirmar na ficha técnica que auscultámos duas ou três mil pessoas espalhadas de norte a sul, quando, em boa verdade, auscultámos o puto lá de casa, a legítima e os pais dela que lá apanhámos num dos últimos almoços familiares. Os resultados do inquérito sempre respeitam, obviamente, a nossa hipótese. Família é família, é para estar de acordo connosco, que diabo. E ainda que essa cambada de comensais barulhentos nos refute a hipótese, que mal há em subvertê-la? Eles jamais vão ler aquilo. Nem eles, nem os meus alunos, nem os mestrandos, doutorandos, psicólogos, economistas, políticos, sociólogos, antropólogos e toda a casta ornitológica e restante passaredo que por aí se espenuja.

Mas acaso vocês pensam que inventar é mais fácil que descrever a clara certidom da verdade? Não é. Woody Allen inventou uma problemática literária baseada nas cuecas de Metterling, mas Woody Allen é um génio. Sócrates e Coelho inventaram um país e Merkl inventou um continente inteiro. O capitalismo inventou uma crise mundial para conseguir mão-de-obra a preço da chuva. Há ou não há pura genialidade nisto tudo? E eu vos garanto que tudo isto é verdade. Eu, que também sou um génio…

Post 789 (Imagem daqui)

obsessões do meu ipod (29)

2011-11-01T20:08:00.001Z

Não, não é falta de imaginação. É obsessão mesmo. Já aqui coloquei este poema de Juan Manuel Serrat, num tempo em que ele fazia menos sentido do que faz agora. Os bons poemas, servidos por composições de boa têmpera, fazem sempre jeito para nos recolocarmos na História… “Pueblo Blanco” é uma tenaz e robusta descrição de uma aldeia sem mar, onde os mortos estão em cativeiro e não os dexam sair do cemitério.

Colgado de un barranco
duerme mi pueblo blanco,
bajo un cielo que a fuerza
de no ver nunca el mar,
se olvidó de llorar.

Por sus callejas de polvo y piedra
por no pasar, ni pasó la guerra,
sólo el olvido camina lento
bordeando la cañada,
donde no crece una flor
ni trashuma un pastor.

El sacristán ha visto
hacerse viejo al cura,
el cura ha visto al cabo
y el cabo al sacristán,
y mi pueblo después
vio morir a los tres,
y me pregunto: porqué nacerá gente
si nacer o morir es indiferente.

De la siega a la siembra
se vive en la taberna,
las comadres murmuran
su historia en el umbral,
de sus casas de cal.

Y las muchachas hacen bolillos
buscando, ocultas tras los visillos,
a ese hombre joven
que noche a noche forjaron en su mente,
fuerte para ser su señor
y tierno para el amor.

Ellas sueñan con él
y él con irse muy lejos,
de su pueblo y los viejos
sueñan morirse en paz,
y morir por morir
quieren morirse al sol,
la boca abierta al calor, como lagartos
medio ocultos tras un sombrero de esparto.

Escapad gente tierna
que esta tierra está enferma,
y no esperéis mañana
lo que no te dio ayer,
que no hay nada que hacer.

Toma tu mula, tu hembra y tu arreo,
sigue el camino del pueblo hebreo
y busca otra luna,
tal vez mañana sonría la fortuna
Y si te toca llorar,
es mejor frente al mar.

Si yo pudiera unirme
a un vuelo de palomas,
y atravesando lomas
dejar mi pueblo atrás,
juro por lo que fui
que me iría de aquí,
pero los muertos están en cautiverio
y no nos dejan salir del cementerio.

Serrat Mediterráneo

Post 788 (Imagem daqui)

A educação é uma coisa muito linda…

2011-10-29T13:59:00.001+01:00

No início de uma de minhas aulas, bem cedo, pouco passando das 8,30, reparei que um dos alunos se preparava para dormir, colocando ostensivamente junto das orelhas um velho despertador de lata ferrugenta que não ficava a dever nada ao que vos apresento na imagem. Aproximei-me lentamente e falei-lhe muito de mansinho: - Se pretendes despertar ainda durante esta aula, deves regular o despertador para a hora em que desejares fazê-lo. Se, pelo contrário, pretendes continuar a dormir até o fim dela, não precisas de o utilizar, pelo que deves remetê-lo de volta à mochila. Além de tudo, como deves ter já tido disso alguma percepção, há no final da aula um abominável toque de campainha que, inevitavelmente, te arrancará ao torpor da madrugada e desta lição… - Tem toda a razão, Senhor Doutor. O senhor é, de facto, um homem sábio. Mas acontece que eu pretendo ouvir a segunda parte da sua aula. A minha mãe pediu-me que prestasse atenção, pelo menos, a cinquenta por cento das aulas da manhã. Afirmou-me que, no seu tempo, também assim fizera e hoje está bem na vida, embora isso se tenha devido, principalmente, ao facto de ter casado com um dos actuais donos das Águas de Portugal que, por mero acaso, é também meu pai. Vou, pois, guardar o despertador tal como me sugeriu, pedindo-lhe ainda dois gratos favores: Primeiro, que mantenha um nível de voz consentâneo com o meu repouso; segundo, que me acorde daqui a 45 minutos se, porventura, eu não acordar com o barulho dos alunos que entretanto, e como de costume, acordarão também por essa hora… Muito obrigado. – De nada, ora essa!

(Imagem daqui) Post 787

Alguns casamentos depois…

2011-10-23T11:06:00.001+01:00

O modesto proprietário da carpintaria Torrado & Irmão viu, pela primeira vez, e por ela se apaixonou perdidamente, Helena Freitas de Macede…

Amadeu Torrado casou hoje, na capela da sua aldeia, pela primeira vez na sua vida. O feliz enlace acontece numa data particularmente mítica da vida de Amadeu e mesmo da existência humana. Neste dia 23 de Outubro, cristalizaram--se alguns acontecimentos importantes quer para a espécie humana em geral, quer para a fabulosa espécie de Amadeu, em particular.

Devo lembrar que Amadeu não foi (não é), nem de longe, um interventor particularmente relevante no acidentado decurso da História hodierna. O seu modestíssimo contributo resumiu-se à produção artesanal de umas quantas janelas e portas de acácia para as casas dos seus vizinhos. Porém, Amadeu sempre enfeitou os acontecimentos comezinhos dos seus rudes e monótonos dias com efemérides de mais proeminente pedigree. É assim que Amadeu Torrado articula a data do seu nascimento, neste dia de hoje e no conturbado ano de 1944, com o desencadear da mais sanguinária batalha naval da Segunda Grande Guerra. É assim que Amadeu conta que Pasternack, escritor russo, foi prémio Nobel da Literatura, com “Dr Jivago” , no exacto dia e ano em que ele próprio, o modesto proprietário da carpintaria Torrado & Irmão, viu, pela primeira vez, e por ela se apaixonou perdidamente, Helena Freitas de Macede, dois anos mais nova do que ele, mas já ostentando, ao tempo, previsíveis delícias de mulher.

Aguçado o desejo por predicados femininos que haviam de ser, ficou Amadeu, até hoje, remoendo consigo a jura de a apalpar, demorada e

sensualmente, com as suas manápulas de plaina, logo que um intervalo oportuno surgisse em algum dos ciclos matrimoniais da sua Helena.

De então até hoje, o coração de Amadeu manteve-se fiel, no pensamento e no registo civil, à adorada Helena, apesar de esta ter vindo, ao longo da sua vida, a coleccionar tantos casamentos quantas as decepções de Amadeu, que assim via prorrogar-se indefinidamente o momento em que a cingiria nos seus braços eternos.

Foi assim que Amadeu assistiu, aos vinte e cinco anos de idade, ao primeiro casamento da sua amada, no exacto dia e ano em que Nixon retira do Vietname. E, a seguir, assiste ao segundo, em 1988, quando o furacão Ruby afunda o Dona Marilyn, nas Filipinas, matando 566 pessoas. Tudo isto em 23 de Outubro, tudo isto na vigência do amor incondicional de Amadeu.

Foi hoje, pelas 11 horas da manhã, no dia de aniversário dos seus 67 anos, que Amadeu, embora mais desajeitadamente do que sonhara, amassou, com as suas mãos de serrote, o quarto vestido nupcial de Helena Freitas de Macede. O fato de Amadeu Torrado era o do Crisma…

(E, pela primeira vez na sua vida, Amadeu não conseguiu aliar a este evento nenhum outro de semelhante grandeza)

Post 786 Imagem daqui)

inspiração ao gosto clássico

2011-10-22T12:13:00.001+01:00

Possuo um inestimável e suigeneris aluno. 11º ano profissional. Há dias, chegou-se a mim para me mostrar “a sua última criação poética”, como referiu. Comecei a ler o seu poema: “Amor é fogo que arde sem se ver / É ferida que dói e não se sente / É um contentamento descontente / É dor que desatina sem doer…”

Disse-lhe eu então: “Não percebo muito de poesia, mas parece-me muito bom. É mesmo teu?” “Claro que é meu, professor!”. “E como é que tu consegues escrever estas coisas?!”. Resposta pronta: “Sei lá, Profesor! Ocorre-me assim, de repente. Deve ser inspiração, sei lá!…”

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repescando tralices

2011-10-22T10:52:00.001+01:00

Enquanto não chega material novo, entretenham-se com isto. Foi escrito há quatro anos e, ao relê-lo hoje por mero acaso, achei-o tão insipidamente inócuo como o achara então. Inócuo, obviamente, mas estranhamente perturbador… Ou não, enfim…

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2011-10-22T10:10:00.001+01:00

Contribuições para o dicionário da Língua Portuguesa (1)
Biscoito – s.m. Pessoa com quem se faz sexo duas vezes.

Recomeço

2011-10-20T17:23:00.002+01:00

O Tralapraki reabre de vez no dia 23 de Outubro. Pensámos seriamente em abrir falência. Porém o amor a este país, a este governo e a este povo fez-nos arrepiar caminho. Afinal de contas, há os empregados, o irs, o iva 23, a necessidade de exportação, etc. Além disso, o Tralapraki é um serviço público gratuito, muito bom, embora tendencialmente pior, até ficar completamente cretino, o que poderá acontecer ainda antes da bancarrota do país. Obviamente, sendo grátis, o Trala não resolve nenhum problema de nenhuma espécie. Nisto, segue os exemplos meritórios de todas as restantes instituições, mesmo aquelas que, não sendo grátis, se mostram igualmente imprestáveis.

Post 783 (Imagem daqui)

É dia de anos…

2011-10-19T08:57:00.001+01:00

O Tralapraki faz hoje cinco anos. Está aqui está a entrar para a escola. (E bem precisa, a ver se aprende alguma coisita…)

(Imagem daqui)

Vou voltar…

2011-10-15T21:42:00.001+01:00

Eu sei que tenho dois ou três amigos por aí espalhados que apreciam (ou, pelo menos, suportam) ler o Tralapraki. Fiquei meio translúcido com os últimos desenvolvimentos politico-económicos e perdi parcialmente salário e imaginação. Mas vislumbra-se para muito breve uma nova onda de factos imperdíveis que obviamente tentarei trazer praki. Voltarei, pois, brevemente, alforges recarregados de birras, bocas e berros. De amuos e farpas. Um esgar torcido e amarelado também…

Voltarei. É uma ameaça!

Post 781 (Imagem daqui)

2011-09-19T11:09:00.001+01:00

Intendência: foram hoje corrigidos erros e gralhas em alguns textos, entre 18 de Agosto e 18 de Setembro.

Post 780

“…mas um velho de aspeito venerando…”

2011-09-18T16:02:00.001+01:00

Um amigo da minha idade, que também ainda não conseguiu fugir da escola, escrevia-me há dias mais ou menos assim: ”A minha delegada de grupo é uma jovem de pouco mais de três décadas de idade, talvez quatro, no máximo. Precisa subir apenas um ou dois escalões para chegar ao topo da carreira. Mas, segundo ela, os escalões podem esperar…

Chamou-me para a ajudar a preencher os meus descritores de avaliação, que são descritores de quem não quer mais que um BOM. Fui com ela ver a grelha, que elencava, imponente, descritores de avaliação inverosímeis. Grande parte deles não me calavam, de facto, fundo na alma. Para ser sincero, não entendi mais que um terço deles, nem quanto à exegese nem quanto às intencionalidades. Nenhum deles me fazia, portanto, grande sentido. (Na minha idade e estatuto, cada vez menos coisas fazem sentido).

Diante do meu insistente pedido de colocar NÃOs por ali abaixo, ela aquiesceu em colocar apenas alguns, de modo a não comprometer o meu Bom. Se ela acedesse ao meu pedido, nem um REGULAR eu ia tirar naquela joça toda…

Ainda bem que tenho uma Delegada de Grupo companheira, compreensiva e suficientemente gerontofílica. Nem todas são assim por esse secundário fora, eu vos garanto…”

Depois, estendeu as pernas, bebeu um trago e suspirou reconfortado…

Post 779 Imagem daqui

Era o que eu fazia, palavra de honra…

2011-09-14T17:09:00.001+01:00

Com o fim de denunciar uma alegada perseguição do governo à classe média portuguesa, Nuno Pombo proclama que uma pessoa que ganha 5000 euros por mês não pode ser considerada rica. Acrescenta ele ainda que considerar rico um tipo que ganha aquele salário só pode ser uma estratégia de insuflamento do ego português por meio de um processo indutivo perverso. (Já não me lembro se as palavras são dele ou minhas, mas o conceito permanece idêntico…)

Porém, a falar verdade, nas minhas relações de amizade não há ninguém que ganhe sequer metade daquilo. E eu não vivo na Nigéria, no Botswana ou no Sudão, caramba.

A ideia que eu tenho de um bom ordenado difere certamente da de Nuno Pombo. Eu acho que sim, que 5000 euros por mês é, de facto, ordenado de quem deveria ser obrigado a fazer mais alguma coisa por este país...

Cá por mim, se tivesse um ordenado de 5000 euros por mês, até deixava de trabalhar… ;)

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Eficácia eficácia, sexos à parte

2011-09-08T23:18:00.001+01:00

A filosofia educacional do professor Everett J. Wilson, director do secundário na Masters School (Estado de Nova York), promove a separação dos sexos, com vista à aprendizagem diferenciada de rapazes e raparigas. A filosofia, apesar de nos parecer retrógrada e um pouco rançosa, pode muito bem estar certa, pelo menos em parte.

No meu tempo (algures entre a Antiguidade Oriental e os Beatles), não havia turmas mistas. Todos desconfiávamos da existência de raparigas, mas nenhum de nós tinha, até então, tido a ventura de estar a menos de cinquenta metros de uma delas. A primeira vez que vi uma garota numa das minhas turmas foi nos finais da década de sessenta, eu era um morceguito de 17 anos e nunca mais dei uma para a caixa nas aulas de Latim… Ainda hoje não consigo descrever a perturbação que aquela presença feminina trouxe à minha vida académica e à organização das minhas aprendizagens. (Um pouco mais tarde descobriria que o estrago que as mulheres provocam nas nossas vidas vai, de facto, muito além da nossa carreira académica).

Por seu turno, as raparigas não são menos prejudicadas nas turmas mistas, por causa das bocas impróprias ou extemporâneas da inconsequente e boçal rapaziada. De facto, é visível que a canalha do sexo masculino se costuma armar aos cágados com as suas alarvidades e que as garotas, mais maduras, acabam por lamentar o tempo que estão ali a perder na sua companhia…

Um pouco mais a sério, quem defende a teoria da separação de género baseia-se na diferença de ritmos de aprendizagem, embora não sustente, de modo inequívoco, qual dos sexos é mais rápido e qual mais lerdo.

Com um pouco de azar, perfila-se no horizonte uma nova divisão de trabalho. Basta acrescentar à questão dos ritmos de aprendizagem alguns programas, cargas horárias e disciplinas um pouco mais consentâneas com a sensibilidade do belo sexo. Et voilà.

E é assim que, em nome da eficácia educativa, se sacrifica o festivo colorido de uma turma alegremente promíscua e atarantada. Tudo no bom sentido e a bem da nação, é claro... :)

Post 777 (Imagem daqui)

Se discordarem, já cá não está quem escreveu…

2011-09-07T14:56:00.001+01:00

Em Inglaterra, os pais dos alunos são multados no caso de estes faltarem às aulas. Trata-se de um castigo há muito institucionalizado na velha Albion, com o qual não posso estar mais em desacordo. Os teóricos e gestores ingleses da Educação implementaram tal estratagema para envolver os pais na luta contra o absentismo escolar. A olho grosso, até faz algum sentido. A medida obteve, de facto, resultados aceitáveis neste campo, pois que reduziu quer o absentismo esporádico, quer o abandono escolar para níveis perfeitamente aceitáveis. Antes desta medida, que já vem da segunda fase da revolução industrial, a Inglaterra beirava um absentismo infantil e juvenil que começava a ser preocupante.

Mas dizia eu no início que estava em desacordo com esta medida e desejaria nunca a ver aplicada cá no burgo lusitano, apesar de saber que, numa primeira fase, ela poderia render aos cofres do estado uma verba nada despicienda. E discordo simplesmente porque o absentismo e o abandono escolares não são, nem de longe, os mais graves, os mais frequentes, os mais nefastos problemas da Educação no nosso país. De facto, se alguns alunos, ou vários, ou mesmo uma boa quantidade deles, sobretudo dos que não querem estudar, resolverem faltar a algumas aulas, ou mesmo muitas, ou optarem definitivamente pelo abandono, tudo resultará muito mais apetecível e proveitoso para os alunos que estiverem presentes. Se nos faltarem todos os alunos que não querem estudar, o facto melhorará substancialmente a vida dos que querem.

Se desprezarmos todas as questões laterais ao ensino (aquelas que se prendem com a imagem do país fora de portas, com as questões do emprego dos docentes, com as questões estatísticas e sociológicas), quanto menos forem os alunos maior será a eficácia do ensino e melhores os resultados das suas aprendizagens. Deixem-me ser um pouco mais duro: quem não quer nem aceita o sistema, não lhe é imprescindível (a menos que voltemos a incluir aqui as questões do desemprego docente, das estatísticas para europeu ver, da promoção de ATL’s porreirinhos, da ajuda aos pais através da recepção e manutenção dos seus rebentos por baby-sitters instruídos, dóceis e amiguinhos da pequenada, etc., etc.).

Proponho, pois, um ligeiríssimo desvio àquela norma anglo-saxónica. Em vez de multarmos os pais cujos filhos se ausentem das aulas, multemo-los antes quando os seus filhos se tornarem demasiado presentes nelas, tão presentes que perturbem irremediavelmente o desejado funcionamento dos actos de ensinar e de aprender. Se multarmos sistematicamente os pais dos alunos mal comportados, resolveremos a curto prazo alguns problemas de tesouraria e outros tantos relacionados com o burn out, stress agudo, esgotamento e exaustão dos docentes mais velhos, obrigados a permanecer no sistema até perto dos 70 anos. A longo prazo, teremos finalmente alunos mais educados, atentos, disciplinados, compreensivos, atinados e, consequentemente, mais felizes…

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O Accordo Orthographyco de MMVIII

2011-09-03T18:52:00.001+01:00

Só agora reparei que continuo a usar a reforma ortográfica de 1911 ou, quando muito, a primeira convenção ortográfico de 1931, em vez do famigerado Acordo Ortográfico de 2008. Prevarico, pois, há dois anos. Na verdade, não consegui ainda levar a sério o acordo luso-brasileiro de 1990, nem este último de 2008.

Os restantes países de língua portuguesa (nossas ex-colónias quer de África, quer da Oceânia, ou mesmo da Ásia) sucumbiram aos tratados e/ou convenções ortográficas dispostos entre 1945 e 1998. Só o Brasil e Portugal, por uma ou outra razão, preferiram permanecer com sistemas de escrita algo dissemelhantes e isso, na verdade, raramente levantou algum problema de comunicação entre mim, que sou praticamente um português de 500, e minha mulher que é uma nipo-brasileira de Kioto, S. Paulo.

Foi por esta razão, a ausência de ruído comunicacional, que descurei sistematicamente a obediência à última convenção ortográfica, a da abolição dos cês mudos preconsonânticos, E permaneci até hoje com os meus cês e os meus pês, quer os diga quer não, como insecto, árctico, baptismo e facto (no Brasil, fáquito), tão do gosto dos etimologistas oitocentistas (e do meu).

Mas não tenho nada contra o novo registo do linguajar lusitano. Não o uso simplesmente porque nem me tinha apercebido de que já estava em vigor, com usança praticamente generalizada.

Quando apanhar a primeira multa por uso indevido e antiquado da língua de Eça, de Pessoa e de Camilo, juro emendar-me de imediato. Enquanto isso não acontecer, NÃO.

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Quinta-feira?! Essa não…

2011-09-02T12:10:00.001+01:00

E pronto, ontem lá voltámos todos à escola para preencher o retorno. (Enfim, todos não, que a escola agora é só para os velhos). E verificámos que os primeiros colegas que encontrámos estavam mais parecidos com o último dia de Julho do que com o primeiro dia de Setembro. Aparentemente, nenhum raio de sol tinha iluminado aquelas tezes pálidas. É como se não tivesse havido um mês de férias de permeio. Alguns estavam vestidos do mesmo modo que os deixei em Julho, a mesma pasta de lona ruça semi-ensebada, a mesma expressão ausente, o mesmo ar cansado, a mesma curvilínea ostentação dorsal. E já se reinstalara neles o discurso pedagógico, que tão rapidamente substituíra o balnear. E tudo isto no primeiro dia de Setembro! Alguns, mais jovens do que eu, tinham pedido a reforma e referiam-se a isso com olhos luzidios, marejados, Disseram que não aguentavam mais.

E eu, que nunca percebo nada do que se passa ao meu redor, saí dali com um perturbador receio do contágio e vim continuar as férias até a próxima segunda-feira, pelo menos, que ninguém se lembra de começar seja o que for a uma quinta-feira, muito menos uma planificação, um teste diagnóstico, uma reunião de análise de resultados ou qualquer outra cretinice semelhante…

Se houve alguma dessas coisas ontem, ou mesmo hoje? Resposta: Não faço a mínima ideia, nem tenho tenções de saber… bahhhh!

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A verdira (ou ficar-me pelas pedrinhas)

2011-08-29T16:04:00.001+01:00

(coisas de velhos que tiveram preguiça de ter fé…)

Ontem na praia, olhei para o mar e voltei a olhar. E não entendi.

Decididamente não entendo o mar. Nem Deus. Nem nenhuma das coisas grandes. Não entendo a Verdade.

Olho para o mar e vejo que me suplanta, me excede, me esmaga.

Mas ele atirou para os meus pés descalços uma orla de pedras miúdas, polidas, de cores fáceis, de metafísica módica. Conto-as, dedilho-as, admiro-as, amo-as, entendo-as. Do grande mar-deus-verdade nada sei. Mas sei dos pequenos seixos com que me atapetaram a orla das ondas, com que me reposicionam a aprendizagem das coisas simples. A verdade é longa demais para o meu sentido tão curto, como a mentira é curta demais para o meu desejo tão longo…

Fica-me a verdira, o meio caminho entre uma e outra. Aí, nessa orla de mornas e acessíveis aquisições gnoseológicas, poderei viver aceitavelmente esclarecido.

Ontem na praia, as pedras coloridas que o mar me deu…

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não percebo, “prontos”…

2011-08-28T21:14:00.001+01:00

Neste momento, no mundo inteiro, somos 7 000 000 000 de humanos. Neste mesmo momento, no mundo inteiro, existe o equivalente a 350 000 000 000 000 dólars em papel-moeda. Nesta ordem de ideias, eu devia ter no banco o equivalente a 50 000 dólares. Muito bem. Então, porque é que eu tinha o saldo a descoberto ontem, quando a EDP tentou sacar da minha conta poupança, por débito directo, os 198 euros de electricidade que consumi nos últimos dois meses?!!

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O sono e o Trala…

2011-08-25T18:32:00.001+01:00

Meus amigos, as tão sonhadas, ambicionadas e idolatradas férias esvaíram-se. Mal comparando, é como se, de certa forma, a vida também se esvaecesse um pouco, empurrando-nos para esta outonal letargia psicossomática.

Acreditem se quiserem, mas não há nada que mais atente contra a saúde e a longevidade humanas do que este facto, sempre tristemente repetido, de vermos fugir o verão e a vida boa.

Alguns, mais bem aparentados com os deuses, vão atrás dele e conseguem repetir as férias em outro hemisfério, praticamente sem interregno. Esses que perseguem o sol e dominam este nosso (des)humano condicionalismo vivem muito mais tempo, simplesmente porque dormem muito menos e riem muito mais...

Com sono ou sem ele, o Tralapraki está de volta. Não faço ideia que novas motivações ele nos trará. Porém, como a fasquia das minhas expectativas em relação ao futuro está literalmente pousada no chão, o futuro e o Trala não poderão ser senão brilhantes.

(Brilhantemente deprimentes?)

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Façamos aqui um curto intervalo…

2011-08-06T15:54:00.001+01:00

…para ir molhar os calções. Voltaremos antes das vossas saudades… :)

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Avaliação sim, mas sem luxos, por favor!

2011-07-29T22:00:00.001+01:00

Afinal, quem me vai avaliar é o meu colega da escola ao lado. Só pode ser da escola ao lado, porque não há dinheiro para subsídios de transporte. E sabem quem avalia esse meu colega da escola do lado? É o meu colega da outra escola que, por sua vez, será avaliado por mim.

Este sistema, que aqui simplifiquei generosamente, pode, no entanto, complexar-se um pouco, introduzindo mais elementos de permeio, tais que A avalia B que avalia C que avalia D que avalia E que avalia A.

Quanto mais elementos entrarem neste círculo, maior terá que ser a mesa e mais caro ficará o jantar de confraternização, facto que sugere um despesismo supérfluo que, em tempo de crise, apenas beneficiará o dono do restaurante.

Muito mais em conta ficaria a avaliação se tudo se resumisse, como inteligentemente proponho, a dois elementos que se avaliassem mutuamente, cumprindo a fórmula A avalia B que avalia A. Às tantas até se conseguia fazer um belíssimo trabalho sem sequer ter que ir ao restaurante. Uma bica em copo de plástico, tirada na máquina da escola, depois da aula assistida, serviria perfeitamente. É que a vida não está para luxos. Nem a vida, nem a avaliação docente, caramba…

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Férias - primeiro dia

2011-07-29T15:57:00.001+01:00

Na verdade, quando se tem que entregar um relatório com data marcada, nem sequer se pode considerar que se está de férias. Hoje é o meu primeiro dia de “férias” mas também é a minha sétima tentativa de escrever o relatório de auto-avaliação. Sempre que me sento ao computador, a fim de preencher aqueles espaços, senta-se comigo também a alergia que desenvolvi ao referido relatório e só me dá para espirrar, tomar café, fazer downloads, subir às árvores, dar volta à chave e sair por aí…

É o que pretendo fazer agora (dar volta à chave e sair por aí), visto que, ao abrir o documento pela sétima vez (número cabalístico), me deu um formigueiro no cu que não me permite ficar aqui sentado. E, portanto, segue-se que estou de saída.

Quem sabe um dia destes sou acometido de uma tresloucada inspiração com carácter de urgência e elabore, em duas penadas, o melhor relatório de autoavaliação da temporada. Assim espero. Por agora, há que sair, também com carácter de urgência.

(Só vim aqui dizer-vos isto, na esperança de que alguém, igualmente alérgico, me receite o antídoto que lhe tenha devolvido a tranquilidade… )

Boas férias.

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Les uns et les autres

2011-07-20T18:30:00.001+01:00

Este ano lectivo que passou, talvez por não ter grande coisa que fazer (a matéria relativa à avaliação de professores deixou de me afectar e o trabalho lectivo não foi desesperante) entretive-me a descobrir quem seriam os professores mais populares lá da escola. Nos corredores, fui observando quem era mais cumprimentado pelos alunos e quem menos caso fazia desses cumprimentos. Analisei depois, atentamente, quem era convidado para os festins, para as patuscadas e pândegas. Bisbilhotei o facebook e tomei notas sobre as imagens de popularidade e/ou de competência que se me foram insinuando nos mais diversos areópagos escolares, académicos e autárquicos do burgo onde me enterrei vai para 30 anos.

Encontrei professores que gozavam, em certos momentos, de uma popularidade quase infinita, mas que derrapavam em outros, voltando a guindar-se mais tarde aos píncaros da reputação, para voltarem depois a cair, com algum fragor, num novo esquecimento. Eram os inconsistentes, os que velejavam ao sabor das contingências do êxito e do fracasso, sofrendo intimamente com esta perturbante flutuação.

Encontrei também um pequeno grupo de professores permanentemente em alta. Adorados pelos alunos, eram, por uma espécie de osmose, venerados pelas comissões de pais e, por conseguinte, respeitados por directores agradecidos. Estavam, obviamente, no grupo das pessoas que figadalmente abomino e nunca vislumbrei neles um rasgo de competência, sabedoria ou grandeza.

Os restantes eram gente desinteressante e amorfa. Trabalhavam para os alunos manhã, tarde e noite dentro, anónimos e obscuros, numa espécie de escravatura inalienável. Nunca faltaram a uma aula ou a um apoio, e só quando a doença lhes bateu à porta é que foram, de chapéu na mão, esmolar um atestado médico. E mal lhes arrancaram parte de uma víscera insana, voltaram à escola, amarelos da quimio, a prosseguir a sua cisma de ensinar, superando-se sempre, escondendo a dor na Literatura, na Física, no Teorema de Pitágoras. Ninguém os conhece. Os alunos não os prezam, o ministro não os distingue, o director não os louva. Dir-se-ia que só eu os vejo. (Mas não falo a ninguém da sua existência…)

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repescando tralices

2011-07-19T21:43:00.001+01:00

25 de Março de 2008. Vasco Pulido Valente acabava então de publicar no Público uma interessante contribuição para a questão da avaliação docente que, ao tempo, mobilizava quase toda a blogosfera, mesmo a que se fazia do lado de fora do sistema educativo. O Tralapraki escrevia então assim:

______________________________________25 de Março de 2008_______

Vasco Pulido Valente vai fundo na questão

No meu limitado entender, foi Vasco Pulido Valente quem mais longe, isto é, mais fundo foi (ou mergulhou) na crítica à pseudo-reforma do sistema educativo e à introdução da tenebrosa avaliação dos professores. É, de facto, por aqui que se deve ir, pela abordagem macro, pois nenhum professor pode ser avaliado sem que esteja absolutamente claro aquilo que se pretende dele, ao nível dos fins últimos do sistema.

Nunca é demais espalhar os bons textos de pessoas inteligentes. Já que dificilmente se lê algo mais lúcido do que isto, tomo a liberdade de ser mais um a divulgá-lo na íntegra. (Os negritos são meus).

«Como se pode avaliar professores, quando o Estado sistematicamente os "deseducou" durante 30 anos? Como se pode avaliar professores, quando o ethos do "sistema de ensino" foi durante 30 anos conservar e fazer progredir na escola qualquer aluno que lá entrasse? Como se pode avaliar professores, se a ortodoxia pedagógica durante 30 anos lhes tirou pouco a pouco a mais leve sombra de autoridade e prestígio? Como se pode avaliar professores, se a disciplina e a hierarquia se dissolveram? Como se pode avaliar professores, se ninguém se entende sobre o que devem ser os curricula e os programas? Como se pode avaliar professores se a própria sociedade não tem um modelo do "homem" ou da "mulher" que se deve "formar" ou "instruir"?

Sobretudo, como se pode avaliar professores, se o "bom professor" muda necessariamente em cada época e cada cultura? O ensino de Eton ou de Harrow (grego, latim, desporto e obediência) chegou para fundar o Império Britânico e para governar a Inglaterra e o mundo. Em França, o ensino público, universal e obrigatório (grego, latim e o culto patriótico da língua, da literatura e da história) chegou para unificar, republicanizar e secularizar o país.Mas quem é, ao certo, essa criatura democrática, "aberta", tolerante, saudável, "qualificada", competitiva e sexualmente livre que se pretende (ou não se pretende?) agora produzir? E precisamente de que maneira se consegue produzir esse monstro? Por que método? Com que meios? Para que fins? A isso o Estado não responde.

O exercício que em Portugal por estúpida ironia se chama "reformas do ensino" leva sempre ao mesmo resultado: à progressão geométrica da perplexidade e da ignorância. E não custa compreender porquê. Desde os primeiros dias do regime (de facto, desde o "marcelismo") que o Estado proclamou e garantiu uma patente falsidade: que a "educação" era a base e o motor do desenvolvimento e da igualdade (ou, se quiserem, da promoção social). Não é. Como se provou pelo interminável desastre que veio a seguir. Mas nem essa melancólica realidade demoveu cada novo governo de mexer e remexer no "sistema", sem uma ideia clara ou um propósito fixo, imitando isto ou imitando aquilo, como se "aperfeiçoar" a mentira a tornasse verdade. Basta olhar para o "esquema" da avaliação de professores para perceber em que extremos de arbítrio, de injustiça e de intriga irá inevitavelmente acabar, se por pura loucura o aprovarem. Mas loucura não falta. »

Público, 02.03.2008, Vasco Pulido Valente

Post 766 (Imagem daqui)

Este blog…

2011-07-19T16:02:00.001+01:00

Todos nós, os que alimentamos quotidianamente o manancial de opiniões da blogosfera, sofremos ou, talvez melhor, imbuímo-nos voluntariamente de duas graves responsabilidades ético-sociais: a primeira decorre do perigo sempre presente de que alguém descubra, ao longo de vários anos de publicações, as nossas eventuais debilidades e contradições políticas, as nossas inconsequências programáticas, as nossas posições mais ridículas ou mais escabrosas; a segunda decorre do facto incontestável de que o bom que produzimos será liminarmente esquecido, enquanto o mau perdurará para sempre, nas mais patentes e notórias pastas dos servidores de todo o mundo, manchando todos os dias a nossa reputação de pessoas razoáveis, se é que algum dia, em algum momento, o fomos.

Há na blogosfera uma tendência para preservar o medíocre e o desprezível, ao lado de outra tendência para varrer o que nela se produziu de sublime, de elevado, de íntegro. É como se os pesquisadores de serviço fossem dotados de uma velhaca vontade de evidenciar a toda a gente o desprestígio, a incompetência e a podridão de todos os que diariamente inundam de texto impróprio e imprestável a querida blogosfera, agora transformada num charco de crocodilos desdentados.

Por mim, mais ou menos consciente dos perigos que me espreitam, aceito resignado que me sacrifiquem à pérfida leviandade dos tempos que correm e que celebrem em mim apenas aquilo em que aqui chafurdei no medíocre ou no desprezível.

Este blog perfará, cumulativamente, 1000 artigos e cinco anos de serviço. Isso acontecerá muito brevemente. Depois, reformar-se-á alquebrado, soturno e acabrunhado, compreendendo finalmente que não cumpriu nada daquilo a que arrogantemente se propôs. (Como a vida inteira do seu autor…)

(Imagem do blog) Post 765

Minudências minhas

2011-07-14T19:32:00.001+01:00

A culinária

Hoje apresento-vos uma refeição que se prepara só com vinho. Exacto, uma refeição completa, rápida e saborosa, feita com um belo copo de bom vinho tinto.

Vá até uma boa garrafeira, ou mesmo um supermercado, e adquira uma garrafa de um bom vinho tinto. A marca não importa, conquanto seja um vinho de qualidade superior. Chegue a casa e, delicadamente, pegue num saca-rolhas e extraia a rolha devagar, tentando impedir que algum pequeno fragmento de rolha caia dentro do néctar. Muna-se de um copo grande, balonado, de pé alto, e despeje dentro dele uma boa porção de vinho tinto, mas sem encher, para poder agitar o copo e libertar melhor o aroma desse indizível líquido. Coloque o copo à sua frente. É tudo. A sua refeição está pronta. Bom apetite.

PS. Pode acompanhar com um cabrito assado no forno, arroz, batata assada, uma boa salada mista, melão, queijo, doce, café e bagaço.

Post 764 (Imagem daqui)

Um “slow” na esquina

2011-07-12T09:11:00.001+01:00

Era um velho cartoon de 71, salvo erro: Um baile canino. Uma menina de laçarote e olhos pestanudos sentava-se, calma e descontraída, um pouco irreverente na sua pose de canina provocação, rodeada de uma excelentíssima matilha, tudo gente de pedigree nobre, olhando-se, medindo-se, a ver qual deles tiraria a pequena para dançar. Não falavam, simplesmente se avaliavam mutuamente, em termos de armamento disponível, para o caso de tal assédio poder descambar em rosnado ou duelo, mordidas ou barraco naquele baile de rua. Ela, como já foi dito, entre atrevida e intimamente lisonjeada, apreciava, com um sorriso percepível nos beiços (tanto quanto um sorriso pode ser percepível num focinho de cão), aquela manifestação do mais contido cavalheirismo canino.

É então que, de repente, surge na esquina um vira-lata assumido. Vira-lata, sem dúvida, mas bastante sexy na sua pelagem recém-lavada e escovada, de um brilhante negro-prateado. Aproximou-se do grupo de cavalheiros e dirigiu-se-lhes assim, à queima-roupa: “Algum dos senhores é pai, mãe, irmão, tio, marido, namorado ou primo desta menina?” Enquanto se refaziam da inusitada intervenção do rafeiro, deram por si respondendo em uníssono: “Não!”

“Então, com licença!” – responde o vira-lata, tirando a garota para dançar um romântico slow. (É óbvio que, entre os caninos, aquilo a que chamo “dançar um romântico slow” é, de facto, um acto um pouco mais pragmático e explícito…)

Só não fui mais claro e objectivo, para não chocar o grupo de cavalherios pedigreeados que se entreolhavam aturdidos com os factos descritos…

Post 763 (Imagem daqui)

chafurdando por aí…

2011-07-10T00:33:00.001+01:00

Eis alguns comentários facebookistas a propósito da notícia sobre o pedido de licença sem vencimento avançado por Sócrates, com o intuito de prosseguir estudos:

UMA: A ver se aprende alguma coisa! Acho digno sim senhor.

OUTRA 1: Para quê VENCIMENTO? Tem muito por onde se governar, pela certa!!! Os portugueses já pagaram tudo!!!!!!!!

OUTRA 2: Com aquilo que roubou aos portugueses, pode-se dar ao luxo de pedir licença sem vencimento.

OUTRA 3: Será desta que o gajo vai tirar uma licenciatura? Eu não acredito...

1 pessoa gosta disto

UMA: É verdade... Ele está cheio de dinheiro e não precisa de trabalhar, enquanto que muitos, por causa dele, estão a passar fome...

Nada tenho a favor de Sócrates. É até provável que tenha, em algum momento do seu mandato, exultado com a possibilidade de o ver pelas costas. Poderia até ter sido uma alegria esfuziante vê-lo cair, se não tivesse visto logo outro levantar-se. De facto, Sócrates pouco nos ensinou, pelo que não é de estranhar que as pessoas acima tenham feito tanto jus à ignorância, à soberba, à arrogância, ao provincianismo e à canalhice. Se não, vejamos:

UMA- Certamente Sócrates não sabe quase nada, pelo menos quando comparado com esta comentadora, que até sabe usar de ironia de primeira instância (acho digno sim senhor). (Arrogante ignorância)

OUTRA 1 e OUTRA 2- Quem prescinde do seu vencimento só pode ser alguém que roubou o erário público e construiu uma fortuna obscena. (Indicativo de pensamento primário e de provincianismo lorpa, apesar de o facto poder até ser insofismável.)

OUTRA 3- Esta, obviamente, tem uma

licenciatura. Normalmente, estas pessoas têm uma licenciatura refulgente que, quase sempre, deu trabalho e exigiu muito mais sacrifício que qualquer outra das redondezas. Não raro têm licenciaturas a sério, por contraste com todas as outras que foram compradas ou conseguidas à custa de desonestidades diversas e sempre mais ou menos inconfessáveis. (Provincianismo e soberba qb)

1 pessoa gosta disto: (Há sempre mais um cretino que adora este tipo de canalhice).

UMA: Esta garante que Sócrates está cheio de dinheiro. Sabe-o sem margem para dúvidas, visto que ele prescindiu do seu ordenado.

Resumindo: Sócrates é um ignorante que, depois de tirar o pão a muitos portugueses, resolve finalmente ir para a escola a ver se aprende alguma coisa. Obviamente, continuará sem se bacharelar. Pelo menos, nunca se bacharelará tanto e tão bem quanto as mais refinadas bacharelistas da nossa provincianíssima praça, do nosso tão sui-generis facebook nacional.

Post 762 (Imagem daqui)

amigos e bicos de mangueira…

2011-07-08T18:17:00.001+01:00

Já aqui demonstrei por diversas vezes que os amigos não servem para nada. Gostaria que não pressupusessem de imediato que me sinto desiludido ou decepcionado com as suas supostamente perversas atitudes para comigo. Nada disso. Se pensasse assim, cairia pela base esta minha teoria, uma vez que, nessas circunstâncias, nunca poderia afirmar que eles não servem para nada. Ao invés, teria que concluir que eles servem, pelo menos, para nos aporrinhar a vida. Mas não. Os amigos não servem mesmo para nada. Simplesmente isso. Sem conotações nem antífrases.

Alguns de nós coleccionamos amigos como quem colecciona caixas de fósforos ou cromos de caderneta. Fazemo-lo porque achamos conveniente fazê-lo, já que criamos sobre eles expectativas improváveis que têm a ver com a sua possível utilidade em situações futuras. Lamentável equívoco.

A minha casa está cheia de quinquilharias imprestáveis, do pavimento ao tecto, esparramando-se abusivas por todas as gavetas, armários, prateleiras e baús, usurpando o meu próprio espaço, impedindo-me de caminhar, de respirar, de mudar de vida, de me reconfigurar. Adquiri essas quinquilharias (ou simplesmente as recolhi, condoído), na esperança de que elas um dia me pudessem preencher algum tipo de tédio, de vazio, me restituíssem alguma felicidade perdida, me poupassem algum dinheiro.

Sei, no entanto, que tenho algures, por certo em alguma prateleira inusitada, exactamente aquele terminal de mangueira que tive que comprar hoje para regar o jardim. Assim como sei que, há quarenta e cinco anos, fiz um amigo rico que me poderia ser útil hoje, subtraindo-me a este meu desconfortável aperto financeiro.

Mas onde diabo está esse amigo? Onde diabo está o terminal da mangueira?

Post 761 (Imagens daqui e daqui)

a palavra dos outros

2011-07-02T20:58:00.001+01:00

Odete Ferreira “Auto da Desorientação” (Primeira Parte)

Estávamos no ano 2000 e Odete Ferreira produzia toda a obra dramática (e artística em geral) para as Escolíadas do tempo. Obviamente, a sua intervenção saldava-se sempre por vitórias esmagadoras da escola onde leccionava. Espero que a autora me perdoe plantar flor tão nobre em tão modesto canteiro.
Além disso, vou ser um pouco perverso para com os meus leitores e publicar o auto em folhetins, obrigando-os a voltar cá mais vezes. (Não imaginam como caiu a popularidade do Tralapraki, desde a eleição da maioria reaccionária)

Eva:

Chamar-vos aqui eu quero,

Ó sábias almas errantes,

P’ra que digais quanto antes,

Só a verdade, assim espero.

Aqui haveis de contar,

Com vossa arte tamanha,

Se voltamos para o mar

Ou se emigramos pra Espanha

Que Portugal, vinde ver,

Já não tem de que viver.

Ana Lúcia:

(Ouvem-se pancadas na mesa)

Ou lá!

Pedro:

Ah, má hora este é!

Quem é?

Gil Vicente:

Homem de pé!

Gil Vicente, servidor de Portugal

E teatreiro real.

Pedro:

Agora, aramá!

Porque viestes vós cá?

Gil Vicente:

Asinha cheguei aqui,

A este país sem jeito,

Que já não estuda direito

As farsas que eu escrevi.

Ora já não há respeito,

Neste país de farsantes

De ricos e pobretões

De gente que anda a penantes

E de grandes glutões.

Pedro:

Vejo que estais informado!

Que vedes telejornais

E que ledes os jornais.

Eu cá não gosto de ler!

Não estejais arrenegado

Com maus tratos que vos deram

Injustiças sempre houveram!

Eu sou um pobre estudante

Não sou ministro de estado

Não sou jota ou assessor.

Mas olhai que queria ser!

Mas prontos, não sou letrado

Mas não sou ignorante

E hei-de ser um doutor,

Isto sim é coisa séria,

Um doutor lá das finanças

Para gerir as poupanças

Que faça engenharias

Falcatruas, porcarias

Neste país de miséria.

Gil Vicente:

Tu, um dia, seres doutor?

Mas que patranha maior!

Só se fores da mula ruça

No dia que a vaca tussa!

Tu não sabes português

Quanto mais economês!

Ouve bem agora aqui!

Política, é que é pra ti

Não precisas de estudar!

Tu assinas o cartão

Aprendes a bajular

E a dar opinião

Mesmo sendo inconsciente

Dás palpites no jornal

E vais ver que de repente

Ficas intelectual

E quem sabe, Presidente!

Maura:

Eu estou quase a flipar!

Não sou afim de estudar.

Gosto bué de novelas

E da escola das estrelas

Estudar é uma chatice

O que eu queria era ser misse

Quem vence é quem tem espertice

Quem nos outros se marimba

E quem for estrela pimba.

Quem fizer televisão

Pode ser ignorante

Mal falante, parolão

Mas tem o mundo na mão

Eu quero ser desta gente

Ajudai-me, Gil Vicente

Gil Vicente:

Televisão? Dizes tu?

T’ arrenego, belzebu!

Mas...

Se tu queres fazer novelas

E outras coisas que tais

Ó rica, tu diz balelas

“Que giro!” e outras mais

Mete-te no social

Manda foto pró jornal

Vai às festas a Cascais!

Bruno:

E eu, mestre Gil Vicente?

Sou como vós um actor!

Não me quereis fazer um jeito?

Dai-me fama e bom proveito!

Isto não está pr’a culturas

Ser artista é o caraças

O teatro está às escuras

Só o futebol tem massas!

Há-de um actor ter futuro

Ou comer sempre pão duro?

Gil Vicente:

Pede esmola, ora essa!

Sempre disse o presidente

Que um artista não é gente

Se não tem fundos, que peça!

Pra viver também pedi

Um subsídio real

Pisei palcos, escrevi

Porque a arte em Portugal

É tolice que acontece

Se queres na vida cantar

Tens de andar sempre a esmolar

Malhas que o Império tece!

Bruno:

O vosso conselho é duro

Já nem vós nos fazeis rir

O que nos traz o futuro?

Para onde havemos de ir?

Gil Vicente:

Aí não podeis folgar

Muito menos teatrar!

O melhor é emigrar!

Ide pra terras de leste

Para o sul ou pro Evereste

Ou retornai-vos ao mar!

Eu vou-me já pôr a andar

Que este país está de tanga

E vai p’rá guerra fandanga.

(Marcha militar) (continua)

Post 760 (Imagem daqui)

Passos Coelho a caminho da revolução socialista

2011-07-01T17:38:00.001+01:00

No que respeita a ordenados, o recente corte no subsídio de Natal veio, ao contrário do que os sindicalistas quiseram fazer crer, contribuir para uma brutal “socialização” do sistema capitalista. De facto, estes cortes trazem uma redução drástica do fosso entre os ordenados mais altos e os mais baixos. Provavelmente, os sindicatos gostariam de uma maior aproximação entre uns e outros, quem sabe mesmo uma conveniente igualização. Porém, a diferença que separará o melhor do pior natal será, em Dezembro, muito menor do que aquela que os separaria, no caso de não haver cortes. É um passo de gigante a caminho do socialismo e da justiça social, entendendo-se esta como a tendência para o igualitarismo socializante. Este governo é declaradamente socialista! E ponto final.


Ordenado	Inci-	Corte	Subsídio	Total	Sem cortes,
líquido	dência		a receber:	a receber	receberíamos:
				no Natal:

1000	500	250	750	1750	2000

1500	1000	500	1000	2500	3000

2000	1500	750	1250	3250	4000

2500	2000	1000	1500	4000	5000

3000	2500	1250	1750	4750	6000

3500	3000	1500	2000	5500	7000

4000	3500	1750	2250	6250	8000

4500	4000	2000	2500	7000	9000

5000	4500	2250	2750	7750	10000
				DIFERENÇA	DIFERENÇA
				6000 EUROS	8000 EUROS

Post 759 (Imagem daqui)

400 funcionários da UE despedidos liminarmente…

2011-06-27T15:23:00.001+01:00

Reforma aos 50 anos, depois de 15 anos e meio de trabalho – 9.000 euros mensais. Parece que é isso o que os funcionários de UE irão receber agora, na sua pensão de velhice, aos 50 anos. É muito? Claro que não. Eu é que estou ganhando pouco.

Se quisermos ver a situação por outro prisma, diremos que é exactamente o que ganham os reformados portugueses da classe operária, só que estes é por ano… No fim de contas, é como se os funcionários da UE almoçassem 14 vezes por dia enquanto um reformado português apenas almoçasse uma. Ora bem, eu não vejo nenhuma necessidade de se almoçar catorze vezes por dia, embora reconheça que não é nenhum exagero, visto que ainda subsistiriam 10 horas sem comer, partindo do são principio que um almoço decente demora uma hora. (Pelo menos o meu sempre demorou mais um menos isso)...

Ora, para um operário fabril, um almoço por dia chega e sobra, até por uma questão de saúde, já que os operários costumam ter uma saúde um pouco debilitada por causa da poluição e do suor. Se o operário aderir ao ramadão, não lhe custará muito. E mesmo na tradição judaico-cristã, jejuar faz imenso bem à saúde.

Quer isto dizer que está tudo bem, e até acredito que esses funcionários da UE possam vir a convidar alguns famintos portugueses para a sua mesa, no dia de Camões ou pelo Sao João…

Vocês têm é vontade de criticar e nunca estão bem, isso é que é verdade…

Post 758 (Imagem daqui)

Minudências minhas

2011-06-24T21:35:00.001+01:00

A avó

Minha avó era uma católica fervorosa. Mas não havia nela nada de exegeta, de modo que nunca a perturbou o facto de nada entender da missa, de deus e da história sagrada.

Aliás, a missa, toda em latim, estava lá onde devia estar, no alto (sursum corda), junto às divindades, de quem provavelmente provinha.

Os humanos, de rojo pelo lagedo, permaneciam onde sempre estiveram, muito aquém do entendimento, a anos-luz de qualquer percepção fenomenológica, nenhum deles elevando a caixa da inteligência a mais de metro e meio do solo onde plantava as couves.

E a minha avó rezava os orações (oração era palavra masculina na minha terra) sem ligar muito ao que o padre dizia. Na sua íntima confabulação com o todo-poderoso, entendia a seu bel-prazer o discurso divino que, como já se sabe, era coisa de deuses e, por conseguinte, impossível de decifrar.

Agnus dei, qui tollis pecata mundi … E a minha avó, por entre a ladainha a nossa senhora, aprendida na costura por volta dos seus dezassete anos, “miséria noves”.

A minha avó rezava “bendito é o fruto do vosso ventre, oh Jesus”. O facto de ter sido Jesus a produzir um fruto no seu próprio ventre nunca a atormentou. E por que carga de água deveria? Não poderia Jesus criar peras e maçãs na própria barriga, ou mesmo melancias e abóboras? A deus nada é impossível.

E a minha avó, a quem nunca ensinaram referentes gramaticais, que nunca vislumbrou a diferença entre um vocativo e um aposto ou continuado, viveu todos os seus dias sem entender que tipo de relação deus tinha ou pretendia ter com o mundo cá em baixo. Contudo, parecia-lhe sempre que ele tinha para com os mortais o mesmo tipo de bazófia que o Chico da barbearia tinha para com a garotada que ostentava tímidos bigodes ainda ilegíveis…

Deus, o padre, a nossa senhora, o barbeiro Chico, Jesus, o Latim, fruta que nasce no duodeno. Tudo maravilhosamente obscuro, convenientemente nebuloso. Como a própria vida.

Post 757 (Imagem daqui)

repescando tralices

2011-06-23T16:38:00.001+01:00

Claudino Mendes (17 de Julho de 2010)

Claudino Mendes, antigo combatente da primeira guerra, vivia, nos alvores dos anos sessenta, num pardieiro em ruínas que fora em tempos cortelha de galinhas, nos limites da povoação chamada do Cabeço. Conheci-o. Tanto quanto mo permite agora a memória das coisas que se guardam na infância, assemelhava-se a um daqueles profetas do Antigo Testamento que povoavam a minha Bíblia das Escolas – longas barbelas hirsutas, gabão de surrubeco corroído, olhava-nos garboso do alto dos seus quase dois metros e dos pergaminhos ilustres do posto de cabo de infantaria que honrou na Flandres. Claudino Mendes era o tolinho do Cabeço. Intrigados com tal personagem, costumávamos espiá-lo dentro do seu galinheiro, aconchegado no gabão, pés de fora do cancelo aproveitando os ténues raios de sol das tardes de inverno.

Maria das Dores surgiu, afogueada, do quintal vizinho, transportando na mão um grande saco de abrunhos amarelos.

- Oh Ti Claudino, arranje-me aí um pratinho que eu deixo-lhe uns poucos destes abrunhos.

Claudino Mendes olhou para dentro do barraco e chamou:

- Copeiro, traz uma salva da cristaleira para guardar os abrunhos da Senhora Maria das Dores!…

Post 756 (Imagem daqui)

Aprender pelo exemplo…

2011-06-22T18:49:00.001+01:00

Uma das teorias mais erradas sobre a educação dos nossos alunos é a que nos assegura que as crianças aprendem pelo bom exemplo. Ora bem, aprendem pelo bom exemplo de quem? Eu vos asseguro que não é pelo exemplo impecável dos professores. Seguirão certamente, e sem o mínimo desvio, o exemplo dos craques de futebol ou dos roqueiros mais da berra, mas nunca o exemplo dos professores.

Os professores são pobres, honestos, dinâmicos e… estafados. Os seus alunos esforçam-se, portanto, por serem ricos, pilantras, madraços e folgados. E sê-lo-ão com prazer, desde que isso signifique contrariar os seus pobres mestres.

Na verdade, se queremos construir uma juventude trabalhadora, activa, responsável e disciplinada temos que lhes passar a imagem de que somos exactamente o contrário, adoptando posturas claras de mandrião, de insubordinado, de inconsciente e de madraço. Assim, devemos esquecer-nos sistematicamente de dar testes ou, no caso de darmos algum, devemos esquecer-nos de o corrigir ou entregar; devemos desistir definitivamente de preparar aulas ou de produzir materiais didácticos; devemos passar ostensivamente a ressonar nas aulas e a arrastar os fundilhos pelos pestilentos corredores (beijos, abraços e amassos incluídos); devemos negar hoje o que afirmámos ontem e desatar a morder canelas de directores e encarregados de educação, e de tudo o que mexe, e sujar as paredes e pontapear as mesas e distribuir murros e cabeçadas por tudo o que cruzar o nosso caminho. Se conseguirmos operar em nós esta desejada transformação sociopedagógica, produziremos finalmente os cidadãos honestos, educados e respeitáveis que sempre quisemos ter e nunca tivemos, simplesmente porque, inocentes, acreditámos no poder do bom exemplo.

Maior estultícia ainda do que essa é acreditar que os nossos alunos ainda nutrem por nós alguma réstia de admiração e respeito. É estado de imbecilidade severa, exigindo internamento.

Post 755 (Imagem daqui)

a palavra dos outros

2011-06-19T15:38:00.001+01:00

Via Francisco Louçã e Facebook, chegou-me agora mesmo uma Carta de Saramago à sua Avó. Diante de tanta beleza, não podia deixar de replicá-la aqui.

"Tens noventa anos. És velha, dolorida. Dizes-me que foste a mais bela rapariga do teu tempo – e eu acredito. Não sabes ler. Tens as mãos grossas e deformadas, os pés encortiçados. Carregaste à cabeça toneladas de restolho e lenha, albufeiras de água. Viste nascer o sol todos os dias. De todo o pão que amassaste se faria um banquete universal. Criaste pessoas e gado, meteste os bácoros na tua própria cama quando o frio ameaçava gelá-los. Contaste-me histórias de aparições e lobisomens, velhas questões de família, um crime de morte. Trave da tua casa, lume da tua lareira – sete vezes engravidaste, sete vezes deste à luz.
Não sabes nada do mundo. Não entendes de política, nem de economia, nem de literatura, nem de filosofia, nem de religião. Herdaste umas centenas de palavras práticas, um vocabulário elementar. Com isto viveste e vais vivendo. És sensível às catástrofes e também aos casos de rua, aos casamentos de princesas e ao roubo dos coelhos da vizinha. Tens grandes ódios por motivos de que já perdeste a lembrança, grandes dedicações que assentam em coisa nenhuma. Vives. Para ti, a palavra Vietname é apenas um som bárbaro que não condiz com o teu círculo de légua e meia de raio. Da fome sabes alguma coisa: já viste uma bandeira negra içada na torre da igreja. (Contaste-me tu, ou terei sonhado que o contavas?) Transportas contigo o teu pequeno casulo de interesses. E, no entanto, tens os olhos claros e és alegre. O teu riso é como um foguete de cores. Como tu, não vi rir ninguém.
Estou diante de ti, e não entendo. Sou da tua carne e do teu sangue, mas não entendo. Vieste a este mundo e não curaste de saber o que é o mundo. Chegas ao fim da vida, e o mundo ainda é, para ti, o que era quando nasceste: uma interrogação, um mistério inacessível, uma coisa que não faz parte da tua herança: quinhentas palavras, um quintal a que em cinco minutos se dá a volta, uma casa de telha-vã e chão de barro. Aperto a tua mão calosa, passo a minha mão pela tua face enrijada e pelos teus cabelos brancos, partidos pelo peso dos carregos – e continuo a não entender. Foste bela, dizes, e bem vejo que és inteligente. Por que foi então que te roubaram o mundo? Mas disto talvez entenda eu, e dir-te-ia o como, o porquê e o quando se soubesse escolher das minhas inumeráveis palavras as que tu pudesses compreender. Já não vale a pena. O mundo continuará sem ti – e sem mim. Não teremos dito um ao outro o que mais importava.
Não teremos realmente? Eu não te terei dado, porque as minhas palavras não são as tuas, o mundo que te era devido. Fico com esta culpa de que me não acusas – e isso ainda é pior. Mas porquê, avó, porque te sentas tu na soleira da tua porta, aberta para a noite estrelada e imensa, para o céu de que nada sabes e por onde nunca viajarás, para o silêncio dos campos e das árvores assombradas, e dizes, com a tranquila serenidade dos teus noventa anos e o fogo da tua adolescência nunca perdida: “O mundo é tão bonito, e eu tenho tanta pena de morrer!”.
É isto que eu não entendo – mas a culpa não é tua".

Imagens daqui e daqui Post 754

Numa palavra: vamos aos conteúdos.

2011-06-18T17:35:00.001+01:00

“Os programas actuais são elementos doutrinários sobre os modos de ensinar. É inculcada a ideia de que o desinteresse dos alunos é culpa dos professores. Como se chega lá? Os alunos têm que saber um determinado número de conteúdos. Os professores terão que dar esses conteúdos, os alunos terão que se esforçar para os aprender e os professores decidirão sobre o modo como ensinar. A avaliação dos professores recairá essencialemte sobre os resultados. Porém, estes serão obtidos a partir de exames nacionais, absolutamente credíveis. Ah, é preciso saber quando se escreve há (com h) e à (sem h)” Nuno Crato

Nuno Crato está aí. Vamos ao trabalho. Sobretudo, vamos acabar definitivamante com o primado das pedagogices da educação. E que toda a canalha imprestável que domina o sistema seja definitivamente afastada. E que os professores que idiotamente embarcaram nas pedagocices se redimam rapidamente, esqueçam os seus penachos e sejam de novo o que deixaram de ser: ensinantes.

Post 753

A Primavera despede-se…

2011-06-18T12:45:00.001+01:00

… mas está aí um Verão novinho em folha…

Crato na Educação

2011-06-17T21:32:00.001+01:00

Esse trabalho, desenvolvido numa comunidade escolar embrutecida, burocratizada, grosseira, medíocre e abusivamente lerda, arrisca-se a produzir mais um problema, em vez de criar as tão desejadas soluções.

Defendi aqui sempre as posições de Nuno Crato no que se refere às questões da Educação. Ele e Santana Castilho tomaram posições de relevo contra o bando dos psicólogos da educação, principais responsáveis pela estupidificação dos processos de aprendizagem e o descalabro de todo o sistema educativo. Ambos aqui desancaram nos modelos “socialistas” da avaliação docente, propondo modelos mais sérios e eficazes com vista às aprendizagens. Ambos defenderam um processo de ensino mais voltado para a aquisição de saberes científicos e competências técnicas do que para as componentes psicossociológicas. Dir-se-ia que se reinventaria o discurso do ensino/aprendizagem, preferencialmente centrado nos saberes científicos e relativizando a omnipotente e ubíqua componente psico-pedagógica.

Nesta conjuntura, não posso deixar de saudar a escolha de Nuno Crato para presidir aos destinos da Educação em Portugal.

Porém, também aqui defendi muitas vezes, e com igual veemência, que o projecto Crato para a educação não seria destituído de dores relativamente desconfortáveis. Asseverei muitas vezes que o seu desígnio não seria pêra doce e que o que ele pediria aos professores teria forçosamente de ser coisa séria. Ele certamente depuraria o sistema de todas as frivolidades e maneirismos que o empecilham e o remeteria à sua essencialidade. Mas também afirmei sempre que o grau de exigência que ele imporia aos professores, sobretudo na componente científica e na qualidade do desenvolvimento curricular, seria

extraordinariamente maior. Também disse que, com qualquer um deles, Castilho ou Crato, tudo se focalizaria em absoluto na competência didáctica e no esforço a desenvolver na construção de uma relação pedagógica correcta, disciplinada, substantiva e eficaz.

Eis agora o Crato na pasta da Educação. Acredito que o que vem por aí seja muito bom, mas também será muito pesado. E sei que não faltará contestação se a filosofia que ele sempre apregoou for, de facto, implementada amanhã. Um trabalho de rigor e qualidade levado a efeito por professores que tenham compreendido as verdadeiras opções e fins últimos da educação não será pêra doce e não deixará incólume nenhum dos actores no terreno lodoso em que operam. Esse trabalho, desenvolvido numa comunidade escolar embrutecida, burocratizada, grosseira, medíocre e abusivamente lerda, arrisca-se a produzir mais um problema, em vez de criar as tão desejadas soluções.

Resta mais uma hipótese, que resulta do estado de calamidade económica em que temos que nos mover: correr tudo a cortes de toda a ordem, dispensar grande parte dos professores, aumentar desmesuradamente a carga horária dos docentes que restarem, sobrecarregando-os com mais e mais medidas de acompanhamento a alunos que não desejam ser acompanhados, baixar os salários até ao nível do irracional, introduzir cláusulas de rescisão com base em originalidades criativas e avaliar os professores por meio de duas ou três aulas assistidas. Esta hipótese poderá muito bem ser a que nos espera a todos.

E, se assim for, não nos servirá de nada ter Nuno Crato na Educação.

Post 751 (Imagem daqui)

Minudências minhas

2011-06-15T18:32:00.001+01:00

O medo

Fiz o 25 de Abril, tenho 60 anos, duas ou três doenças graves, três casamentos, dois divórcios, uma bala enfiada na coxa e um emprego de 1300 euros. Teoricamente, já não deveria ter medo de nada…

E, de facto, só tenho medo de duas coisas nesta vida: da morte, pelo facto de não a conhecer e do 7ºB, pelo facto de o conhecer tão bem. A morte assusta-me pela sua inevitabilidade. O 7º B assusta-me pela sua irredutibilidade. Nada pára a morte e muito menos coisas conseguem parar o 7ºB: nem o Director, nem a expulsão, nem notas vergonhosas, nem violência, nem jeitinho, nem amor, nem raiva. O 7ºB não pára nunca, não se cala jamais, nunca abandona a sua férrea indisciplina, a sua permanente insolência, a sua sistemática e constante desordem física e mental. O 7ºB, amigos, espreita a cada esquina. Matricula-se ano após ano, quer tu queiras ou não, e esse facto traz sonâmbulo de pânico o Director de Turma. O 7ºB esmurra joelhos, cotovelos, armários e narizes. Esmurra indelevelmente a auto-estima dos professores.

Por vezes pergunto-me se não haveria outro lugar onde o 7ºB pudesse ser encafuado, de modo a não causar tanto dano, de modo a não provocar tanto desastre num só dia…

Dizem-me logo que não! Que turma de miúdos destes só pode mesmo é “estar” na escola. Aspei “estar” porque jamais essa turma foi capaz de “estar” em algum lado. Aquela turma nunca “está”. Move-se furiosamente para a esquerda e para a direita, para diante e para trás, sem nunca aquietar onde seria suposto fazê-lo: com os fundilhos pousados sobre uma cadeira. (Não, cola está fora de hipótese, dizem-me agora).

Obviamente, vou jogar todo o meu poder de sedução (que espero ainda me acuda) para que Deus, um bafejo de sorte ou o Director afastem de mim esse cálice. Para sempre, se possível.

Se “para sempre” não for possível, que a turma venha ter comigo de novo no dia em que o meu outro terror (tenho dois, lembram-se?) resolva rasteirar-me um dia desses... Tenho certeza de que o 7ºB me prestará, então, um enorme serviço, atenuando o medo que sentirei nesse momento.

(Talvez então esse meu outro íntimo terror nem me pareça tão pavoroso…)

Post 750 (Imagem daqui)

Atropelos

2011-06-11T14:00:00.001+01:00

Todos sabemos que se aproximam lutas, urros, uivos, arruaças e revoltas, manifestações e greves. Sabemos que haverá contestação nas ruas, quer isso resolva os nossos problemas, quer acrescente problemas novos aos que já temos. E uma das mais importantes guerrilhas que se desenham no horizonte curto é a que oporá a troika à já semi-espoliada Constituição de 1976.

A perspectiva do atropelo já voa por aí de boca a orelha. É já palavra corrente que muitas das directivas referidas no documento da troika atropelam, com o seu revanchismo atrevido, a Constituição da Republica.

Por outro lado, não faltará quem sustente que a Constituição, no seu resguardadíssimo articulado, atropela as directivas referidas no documento da troika.

O atropelo será, portanto, mútuo, como mútuas serão as diatribes produzidas. Ou, se preferirem, a irresponsabilidade de uns atropela a tirania dos outros.

(E vice-versa, pois claro.)

(Imagem daqui) Post 749

Empecilhos

2011-06-10T15:58:00.001+01:00

Tropecei num ponto de interrogação mal arrumado e deixei cair o dicionário. Detesto coisas em gancho, como pontos de interrogação, anzóis, embustes e outras esparrelas onde facilmente se tropece. Detesto a minha desengonçada aselhice para evitar o que me enrola, enrolando-se nas patas…

As palavras espalharam-se pelo chão, arfantes, boquiabertas, atónitas. Algumas estavam a recuperar do abuso a que foram sujeitas ultimamente. Dormiam no fundo das páginas o sono reparador que vem depois da canseira. Outras, mais evasivas, esgueiraram-se escada abaixo e saíram rastejando por debaixo da porta. As mais voláteis e etéreas apanharam boleia num sopro que uma janela aberta debitou na sala.

Perdi-as quase todas. Só recuperei as mais trôpegas, as que os políticos não quiseram, as que os poetas desprezaram, as que ninguém solicita ou admira. Com elas fiz isto que os meus pacientes leitores acabaram de ler…

Post 748 (Imagem daqui)

1. Para lá da noite eleitoral (1)

2011-06-05T20:53:00.001+01:00

Sócrates acabou de fazer agora mesmo o melhor discurso da sua vida política. O discurso dos derrotados é sempre mais grandioso que o dos vencedores. Existe neles a patine do tempo que se esvai e que nos mostra, a posteriori, aquilo que nem sempre conseguimos entender, aquilo que nem sempre nos pareceu ter sido bom… E certamente não foi.

Também eu sinto algum alívio nesta ruptura. No entanto, não vislumbro dias mais felizes que os que vivi até agora. Um discurso demagógico? Pode ser. Mas também pode ser que venhamos a ter saudades deste que foi o melhor discurso, ainda que demagógico, de um certo e provisório abandono, por uma porta modesta, mas suficiente em absoluto…

Post 747 (Imagem daqui)

afonia e optimismo

2011-06-03T12:07:00.001+01:00

Seja quem for que nos venha a governar, estará rouco. Nosso próximo primeiro-ministro será sem dúvida um indivíduo afónico e, simultaneamente, (o que talvez seja pior) impotente. Nosso futuro primeiro ficou rouco por berrar alarvidades e impotente por as sufocar. Jamais se vira enrouquecer tanto por tão exígua qualidade discursiva, tonitruante potência pulmonar na razão directa da vulgaridade das ideias.

Não nos iludamos. No momento em que decidimos partir para estas eleições, momento esse que coincidiu com um pedido de empréstimo ao banco maior, já sabíamos que só havia dois caminhos no horizonte: optar por saldar a dívida e continuarmos de cabeça medianamente erguida; ferrar o calote e hipotecar o país com ministros e monumentos e campos de golfe e fábricas e misérias e a História e os Lusíadas e hotéis e spás e três dinastias de reis e outras tantas de burrice crónica e de chicoespertismo primário. Obviamente, havia uma outra hipótese: não pedir o empréstimo e pagar os salários com tomates, abóboras e pepinos (antes da sua desvalorização pela escherichia coli).

Mas é na decisão pelo comportamento digno e honesto, isto é, o pagamento do que devemos, que reside o mais radical impasse, o mais intransponível obstáculo à salvação deste improvável país. Optar por cumprir os nossos deveres (armados em país de boas contas que aceita orgulhosamente encostar a barriga ao balcão depois da rodada geral) arrasta consigo o seu contrário, ou seja, a impossibilidade técnica de os cumprir algum dia. Não passa de tomar os desejos por realidade. Mesmo nos nossos sonhos mais aventureiros, não ousaríamos acreditar que seremos capazes de pagar 78 mil milhões, a juros de 5 por cento, em menos de dois ou três séculos, isto se estivermos a ser imprudentemente optimistas.

Mas os nossos candidatos acreditaram nisso e enrouqueceram por isso. Não valeu a pena terem maltratado tanto as suas desgastadas cordas vocais. Tanto mais que precisarão delas para mandar calar os alaridos da populaça…

Post 745 (Imagem daqui)

as eleições que estão a dar

2011-05-14T10:01:00.001+01:00

Nem sempre o mais caro é o melhor. Quando estas eleições foram anunciadas em plena crise parti logo para aquela posição maniqueísta de que é mais um gasto desnecessário, mais um desvario ostentatório, mais uma acha na fogueira cada vez mais acesa da nossa dívida pública. Quando fui informado de que, possivelmente, estas eleições teriam campanhas modestas e controladas, sosseguei um pouco. Mesmo assim, achei o preço delas excessivo, quando me apercebi de duas coisas: 1- Elas não servem para nada. 2. É possível encontrar programas de televisão bastante mais em conta, sem desmerecerem do factor diversão.

Pensava mais ou menos o que fica dito mas, logo que entrámos na pré-campanha, mudei radicalmente de ideia. Na verdade, não há dinheiro que pague a boa disposição das pessoas. E o riso é factor inebriante que nos conduz momentaneamente à felicidade suprema. Parece que nenhuma campanha anterior foi mais barata do que esta e tenho certeza de que esta tem sido e será a mais divertida. Tenho a certeza de que vocês imaginam do que falo. Desconfio que também vocês se estão a divertir como nunca antes. Que viva, pois, esta cómica campanha, cuja comicidade aumenta na razão directa da sua modicidade…

Post 744 (Imagem daqui)

coisas giras por email

2011-05-06T17:46:00.001+01:00

Kuing Yaman, um professor de economia chinês que viveu em França, fala assim da sociedade europeia: (Chamo, porém, a atenção do leitor para a possibilidade de a alegada entrevista cedida pelo Professor Yaman ter sido forjada, se fizermos fé em suspeitas levantadas por alguns comentadores. Diz-se até que tal entrevista nunca existiu e que o video, falado em Mandarim, que originou o texto que se segue, está legendado de modo aleatório, como frequentemente acontece entre nós.

Não sei, de facto, se o que se segue foi dito por Kuing, nem sequer se Kuing existe. Seja como for, não duvido por um segundo de grande parte do aqui aqui se diz, quer se trate de pura mistificação, quer não)

1. A sociedade europeia está em vias de se auto-destruir. O seu modelo
social é muito exigente em meios financeiros. Mas, ao mesmo tempo, os
europeus não querem trabalhar. Só três coisas lhes interessam:
lazer/entretenimento, ecologia e futebol na TV! Vivem, portanto, bem acima
dos seus meios. Porque é preciso pagar estes sonhos de miúdos...
2. Os seus industriais deslocalizam-se porque não estão disponíveis para
suportar o custo de trabalho na Europa, os seus impostos e taxas para
financiar a sua assistência generalizada.
3. Portanto endividam-se, vivem a crédito. Mas os seus filhos não poderão
pagar 'a conta'.
4. Os europeus destruíram, assim, a sua qualidade de vida empobrecendo.
Votam orçamentos sempre deficitários. Estão asfixiados pela dívida e não
poderão honrá-la.
5. Mas, para além de se endividar, têm outro vício: os seus governos
'sangram' os contribuintes. A Europa detém o recorde mundial da pressão
fiscal. É um verdadeiro 'inferno fiscal' para aqueles que criam riqueza.
6. Não compreenderam que não se produz riqueza dividindo e partilhando mas
sim trabalhando. Porque quanto mais se reparte esta riqueza limitada menos
há para cada um. Aqueles que produzem e criam empregos são punidos por
impostos e taxas e aqueles que não trabalham são encorajados por ajudas. É
uma inversão de valores.
7. Portanto o seu sistema é perverso e vai implodir por esgotamento e
sufocação. A deslocalização da sua capacidade produtiva provoca o
abaixamento do seu nível de vida e o aumento do... da China!
8. Dentro de uma ou duas gerações 'nós' (os chineses) iremos ultrapassá-los.
Eles tornar-se-ão os nossos pobres. Dar-lhes-emos sacas de arroz...
9. Existe um outro cancro na Europa: existem funcionários a mais, um emprego
em cada cinco. Estes funcionários são sedentos de dinheiro público, são de
uma grande ineficácia, querem trabalhar o menos possível e apesar das
inúmeras vantagens e direitos sociais, estão muitas vezes em greve. Mas os
decisores acham que vale mais um funcionário ineficaz do que um
desempregado...
10. Vão (os europeus) direitos a um muro e a alta velocidade...

Post 743 (Imagem daqui) (Enviado por Paula Leitão)

a mão esquerda do mafarrico (2)

2011-05-01T11:37:00.001+01:00

Deus deu-nos o sol para alumiar o dia. E veio o diabo e deu-nos as cataratas. Deus deu-nos a lua para gozarmos de noite, e veio o diabo e trouxe-nos as discotecas. Deus deu-nos a noite para descansar e veio o diabo e inventou o despertador. Deus deu-nos a água para matar a sede e veio o diabo e criou a coca-cola. Deus deu-nos o sexo e o diabo inventou a impotência. Deus deu-nos as mulheres e o diabo fabricou as esposas. Deus pôs no mundo milhares de mulheres lindas para nós escolhermos, mas veio o diabo e atou-nos à nossa. Deus deu-nos o conhecimento e a sabedoria e veio o diabo e criou as escolas. Deus deu-nos professores bondosos, inteligentes e sábios, mas veio o diabo e criou os relatores.

Post 742 (Imagem daqui)

o tralapraki foi ao casamento da princesa (2)

2011-04-29T14:36:00.001+01:00

Não sei por que meios ou por que carga de água, tive oportunidade de contactar com o senhor Middleton:

“Claro que of course estou happy. O rapaz the guy não é rico mas é normal straight, não sofre de ataques de homossexuality, e tem um bom emprego, é aviador. Isso de ser príncipe não me diz nothing… mas a minha filhota ficou tarada de todo quando soube que ele era o Prince… ela gosta muito da música dele… E depois ele tem cara de ser um banana, nerd you know,que é tudo o que uma mulher deseja e precisa para ser feliz… Agora desculpe, mas tenho que me ir atirar aos canapés…“

Post 741 (Imagem daqui)

o tralapraki foi ao casamento da princesa (1)

2011-04-29T11:23:00.001+01:00

A noiva Kate ia, de facto, linda, com um vestido cheio de dúvidas e de expectativas, um diadema de 1930 e, claro, o nariz do pai…

Post 740 (Imagem pública)

e (quase) tudo o fogo levou…

2011-04-23T17:14:00.001+01:00

Minha cozinha ardeu na quarta-feira. Praticamente toda. Começou no exaustor e propagou-se ao fogão e daí a umas caçarolas cheias de óleo onde eu tinha fritado bolinhos de bacalhau. Daí passou a um armário suspenso que depois transmitiu as chamas ao inferior. Salvou-se um frigorífico cheio de vinho verde, algumas cervejas, presuntos e queijos, e um armário onde eu guardava os vinhos tintos de mesa, barras de chocolate Jubileu, os Portos vintage e uns espumantes Murganheira. Deus é grande.

Post 739 (Imagem do autor)

repescando tralices

2011-04-22T18:26:00.001+01:00

Hoje repesco o artigo que aqui publiquei em 4 de Janeiro de 2008. O Decreto-Lei 299/2007, da lei de bases do sistema educativo acabava de sair e aconselhava a evitar os nomes de santos milagreiros nas escolas do sector público. Que as antigas o mudassem e que as novas optassem por nomes não alusivos à religião. Desconheço se esse D-L ainda se encontra em vigor. É tão compreensível que ainda o esteja, como é aceitável que tenha sido revogado de imediato. Rezava assim o agora repescado post:

As escolas Básicas e Secundárias vão deixar de ter santos ou santas na denominação oficial. A indicação partiu do Ministério da Educação, no âmbito da aplicação do Decreto de Lei n.º 299/2007, da Lei de Bases do Sistema Educativo.
Assim, para redenominar as escolas públicas o Ministério entendeu encarregar da escolha as assembleias de escola, dando entretanto a indicação aos órgãos directivos de que devem ser evitadas alusões religiosas, como nomes de santos ou santas.

Epígrafe: Se deixar de haver santos, a quem recorreremos para combater os faits-divers dos “inventores” do sistema educativo?

Mal acordei de umas curtas férias, maldizendo esse mesmo facto (o de serem curtas), e já o Ministério da Educação (instituição sem férias nem descanso, instituição que não dorme nem relaxa) vinha anunciar mais uma medida de grande fundo. Desta vez, tratava-se de renomear (rebaptizar – prefiro esta palavra pois me remete para a santidade) as escolas secundárias e básicas que, inacreditavelmente, ainda possuem, nas suas designações oficiais, nomes de santos ou de santas.
Numa brevíssima pesquisa, reparei que o grosso das escolas com aquelas denominações é substancialmente composto por escolas privadas, o que, em meu entender, deve explicar cabalmente o seu sucesso educativo e a sua alta classificação nos rankings nacionais.
Há, iniludivelmente, uma relação de causa e efeito entre os nomes dos santos patronos dos colégios privados e o sucesso escolar. Venho, pois, humildemente, pedir a sua Ex.ª a Senhora Ministra da Educação se digne ordenar não só que se mantenha os nomes de santos e de santas nas escolas secundárias que já os possuem, mas ainda que zele superiormente para que todas as restantes tenham, pelo menos, um santo nos seus nomes. Há santos a dar com um pau que chegarão para todas e, se não chegarem, dar-lhes-emos nomes de papas e bispos e outros grandes dignitários da Igreja e mesmo de excelsos governantes (como, por exemplo, os Doutores Salazar e Sócrates que, em última análise, muito se aproximam entre si e ambos se aproximam inclementemente da canonização).
Mas esqueçam esse decreto e chamem nomes de santinhos e de santinhas (atchim) às escolas, por amor de Deus.
Em nome do sucesso educativo e do ranking nacional.

Post 738 (Imagem do blog)

SCHOOLS R US

2011-04-14T14:27:00.001+01:00

Ponham-na a ajudar nas escolas, enfim, a fazer alguma coisa de útil à sociedade, ganhando os mil e trezentos euros que os restantes professores auferem no sistema educativo. Pode ser assim, senhores do FMI?

Chegou o FMI, certamente pronto para cortar um pouco mais nos salários dos professores, ou despedir vinte ou trinta por cento de nós, ou mesmo ambas as coisas. Certamente irá também deparar-se com a nossa frontal oposição, pois defenderemos, sem esmorecimento, o pouco que ainda resta da nossa dignidade. Precisamos, no entanto, de apresentar a Suas Excelências os Senhores do Dinheiro a nossa proposta alternativa para poupar na despesa do Estado, no que se refere à educação. E tê-la-emos na ponta da língua. E talvez então, como nunca, precisemos da tal solidariedade. E talvez então descubramos, finalmente, se essa tal solidariedade realmente existe entre nós.

No momento, o Ministério da Educação possui quatro departamentos centrais, cinco direcções gerais de educação e doze outras estruturas burocráticas na dependência directa da Ministra ou dos Secretários de Estado. Possui ainda cinco direcções regionais de educação, um Gabinete de Estudos e Planeamento, outro de Avaliação Educacional. Ostenta ainda a Inspecção Geral de Educação, um Gabinete Coordenador do Sistema de Informação do ME, um Gabinete Coordenador da Segurança nas Escolas, uma Agência Nacional da Aprendizagem ao Longo da Vida, um Conselho Científico para a Avaliação de Professores, outro Conselho Cientifico-pedagógico para a Formação Contínua, uma Agência Nacional para a Qualificação, mais um Gabinete de Gestão Financeira, sem esquecer o Plano Nacional de Leitura, a Rede das Bibliotecas Escolares e a Parque Escolar.

São “apenas” estes os elefantes acinzentados que me ocorrem no momento. São eles que gravitam à nossa volta (e não nós que gravitamos à roda deles).

Devemos, portanto, suplicar aos senhores do FMI que, encarecidamente, retirem as suas digníssimas manápulas dos depauperados bolsos dos professores e optem antes por limpar toda a escumalha inútil e corrosiva que gravita à volta das escolas públicas. Ponham a trabalhar aqueles que nada fazem. Os alunos de agora estão difíceis de aturar. E a canalha que, de costas ao alto, consome o erário público sabe tão bem disso que nunca lhes passou pelas preclaras cabeças oferecer-se voluntária para ir dar aulas ao 7ºB. Por que será? Se desdobrarem as turmas actuais, talvez possamos fazer um trabalho melhor. Vejam toda a súcia que se recosta nos organismos educacionais, aparando unhas no intervalo do café! Ponham-na a ajudar nas escolas, enfim, a fazer alguma coisa de útil à sociedade, ganhando os mil e trezentos euros que os restantes professores auferem no sistema educativo. Pode ser assim, senhores do FMI?

De que precisamos nós, afinal? A resposta é simples: de escolas, de alunos, de professores, de alguns auxiliares, de uns poucos administrativos; de um departamento central que pague os nossos ordenados e gira os concursos do pessoal docente e de outro que elabore programas a sério e produza as provas de exame; três direcções regionais, que representem o prolongamento do Ministério no Norte, no Centro e no Sul. Mais que isto será despesismo e pedantice.

(Imagem daqui) Post 737

Os meus amigos do Foice Buque

2011-04-13T14:40:00.001+01:00

Eu não sei o que está a acontecer aos meus amigos. Dizem-me que emigraram para uma espécie de país chamado Foice Buque que é na Internet, não sei se mais perto ou mais longe que Powerpoint. Estão todos bem, graças a deus, parece que trabalham numa quinta e não lhes falta o sustento. (Que isto já se sabe, quem trabalha numa quinta, mesmo que ganhe pouco, sempre arranca umas laranjas ou rouba uns morangos ou mata uma criação e lá vai vivendo).

Identifico-os pelas fotografias mas não os reconheço nas piadas. Dantes eram mais inteligentes e diziam mais coisas. Sentados à mesa recheada de minis, soltavam genialidades e arrotos. Enfim, eram amigos normais.

Agora não. O Zé anda sempre à procura de pregos para consertar a vedação, (que isto já se sabe, quintas grandes é assim, as vedações estão sempre a precisar de trato). É caso para dizer que, dantes, os meus amigos pulavam a cerca. Agora consertam-na…

O Pedro anda a prender ladrões (santo deus) e a comer rosquinhas, em vez de caldeiradas, bifanas e farturas, como dantes fazia. A Etelvina deu em comentadora de fotografias e de ligações (?), nos tempos livres que a quinta lhe permite. O Diogo, coitado, não diz coisa com coisa! Cola ditarolas de outras pessoas, quase sempre nos sítios obtusos e nos momentos errados. (A assincronia da Internet só pode ser conspiração do grande capital!).

Enfim, alguns estão a abrir negócios e há até um que fundou uma nova cidade e agora está a construir uma prisão, porque, enfim, parece que a Farmville e a Cityville não nos trazem nada de novo, além de mais um tópico de alienação primária…

Post 736 (Imagenm daqui)

A alegre pedagogice ou o calembour de Eduardo

2011-04-12T22:38:00.001+01:00

… E depois calou-se, ou seja, o curtíssimo programa terminou, como sempre, em modestíssima apoteose psicoterapêutica…

Eduardo Sá conversava há dias com Isabel Stillwell, nos Dias do Avesso, sobre a escola e o ensino em Portugal. Eduardo referia-se a uma estranha incongruência no nosso sistema de ensino, segundo ele, abusivamente reprodutor e verdadeiramente falho de criatividade. “Não se entende a razão pela qual o mesmo sistema premeia os alunos por saberem repetir e os castiga por saberem copiar, que é exactamente a mesma coisa. De facto, o sistema de ensino tem duas respostas antagónicas para duas situações rigorosamente idênticas”.

E depois calou-se, ou seja, o curtíssimo programa terminou, como sempre, em modestíssima apoteose psicoterapêutica.

Não nego que o conceito de Eduardo Sá tenha a sua beleza literária, o seu fulgor espirituoso, a sua perfeição parnasiana. Não posso mesmo negar que ficaria orgulhoso se tivesse sido eu a dizê-lo ou a escrevê-lo aqui. Mas, na verdade, não passa de um calembour.

Eduardo passou voluntaria e abusivamente ao lado de duas concepções fundamentais.

A primeira remete-nos para o facto incontestado de que, antes de qualquer criatividade, imaginação, sentido crítico, vem a memorização e reprodução de saberes, sem os quais nenhuma criação do espírito se apresenta minimamente sustentada. Respeitemos e conheçamos primeiro o que outros disseram antes de nós e acrescentemos depois, se formos capazes, a nossa contribuição criativa ao espólio civilizacional. Quando a criatividade precede o conhecimento não conseguimos mais que um burro escoiceando o ar.

A segunda concepção remete-nos para a questão da honestidade. (Sei que essa coisa da honestidade não é hoje considerada um produto muito fashion, mas é ela que, em última análise, constrói sociedades justas). Copiar, usurpando o trabalho de outros ou escapulindo grosseiramente ao esforço individual não é, de facto, o mesmo que reproduzir criteriosamente os melhores saberes que civilizações milenares nos legaram. Esses é preciso estudá-los, paulatina e reprodutivamente, muito antes de podermos reciclá-los com a capacidade criativa, filha dilecta da nossa alegre pedagogice…

(Imagem daqui) Post 735

Do amor e outros olvidos (5)

2011-04-09T15:15:00.001+01:00

A abordagem

Nunca ninguém viu um homem rico que fosse feio, nem um pobre que fosse belo. Um homem rico impõe logo a sua eventual feiura como beleza universal.

Achavas então que eu não voltaria ao assunto, meu caro Paulo! Vê-se que não me conheces suficientemente. Certamente imaginaste que o facto de as minhas abordagens anteriores se terem saldado por um certo fracasso, em termos de audiência, amoleceria o meu desejo de continuar. Como achas tu que eu consegui o que consegui (embora muito pouco, quando comparado com o primo João Luís, é claro)? Desistindo logo à primeira nega? Claro que não, companheiro.

Hoje, quero-te falar da abordagem. Sim, não, bom, não é propriamente essa dos piratas em alto mar. É a abordagem que se faz às mulheres, certo? Ora aí está. Mas é uma abordagem, quand même…

Na vida, caro Paulo, há dois tipos de homens: os ricos e bonitos e os feios e pobres. Raramente estes adjectivos fazem permutas entre si. Nunca ninguém viu um homem rico que fosse feio, nem um pobre que fosse belo. Um homem rico impõe logo a sua eventual feiura como beleza universal. Um homem pobre que seja, por hipótese remota, belo, estará a

criar um paradigma de fealdade sobre o que antes era um arquétipo de beleza, digamos, romântica.

Todo este arrazoado serve para te dizer que eu, um generoso espécime de homo feiissimus, suei demais para conquistar as poucas mulheres que me permitiram apaziguar a minha relação com o desejo. Paulo, eu não tenho certeza se tu és mais bonito do que eu era quando tinha a tua idade. Mas sei que somos ambos pobres. Na verdade, tu ainda estás pior que eu porque tu nem curso tens ainda e, mesmo que já o possuísses, isso não ia fazer grande diferença. Posso, portanto, partir do são princípio de que a minha situação de há 40 anos é, em quase tudo, semelhante à tua situação de hoje, descontando, obviamente, as transformações que o tempo operou na cabeça e no entendimento das mulheres, profundas, sem dúvida, mas não suficientes para criar abismos intransponíveis entre as do meu tempo e as que hoje se te apresentam pela frente. Ah, adormeceste! Continuamos noutro dia. Toma lá esta manta que, parecendo que não, este clima desorientado pode arrefecer de repente e…

Post 734 (Imagem daqui)

idiotas

2011-04-08T14:52:00.001+01:00

Os nomes seguintes pertencem todos a pessoas que considero uns perfeitos idiotas:

1.* ______________________________________________

2.* ______________________________________________

3. *______________________________________________

4.* ________________________________________________________________

5.* ________________________________________________________________

* A lista, obviamente, não está completa. Prometo completá-la logo que seja bafejado com o Euromilhões. Poderei, então, escrever todos os nomes que, por enquanto, entopem o meu esófago (por dificuldade em os engolir e medo de os vomitar).

Post 733 (Imagem daqui)

Os primos e eu…

2011-04-07T23:47:00.001+01:00

Vêm aí mais eleições. (Agora é todos os anos). Fica aí essa penetrante análise, para vosso governo (?).

Passos Coelho é muito parecido comigo quando fui Coordenador de Departamento: mandava os meus bitaites todos os dias, mas quem mandava realmente era quem me tinha lá posto. E eu continuava a mandar bitaites, e todos éramos muito felizes só por imaginarmos todos que o éramos.

Sócrates é como o meu primo Valter: é vendedor de sanitas mas também faz fotografia artística e livros de autor com badana e tudo, capa rija e isenção de IVA.

Portas é como eu quando não sou Coordenador de Departamento nem tenho qualquer outro cargo: acho que tudo está mal e que todo o trabalho desses órgãos é absolutamente imprestável.

Jerónimo é um homem honesto, no sentido mais vacilante do termo. É tal e qual o meu primo Zé Tó. Motorista de uma locomotiva há muito parada, olha

pela janela a ver se algum transeunte lhe dá um empurrão. Mas se alguém lho der, ele salta fora da máquina mal ela pegue…

O Francisco é como o meu primo Basílio: açougueiro de profissão, bota faladura requintada sobre as carnes que vende, sem no entanto fazer ideia da sua verdadeira proveniência. Espreita a rua através das fitinhas coloridas da sua porta estreita e, se alguém entra é freguês, ainda que seja um vega que ali entre por engano.

O FMI não sei quem é, apesar de já me ter cruzado com ele uma ou duas vezes. Só sei que faz muito bem ao país e muito mal às pessoas que vivem dentro dele…

Mais coisa menos coisa, temos que escolher entre aqueles líderes, como se estivéssemos, de facto, a escolher entre mim e os meus primos Valter, Basílo e Tó Zé. A diferença não seria colossal. Provavelmente, nem perceptível.

Post 732 (Imagem daqui)

censo censório?

2011-04-06T09:35:00.003+01:00

Desobriguei-me do censo no domingo passado. Com toda a boa vontade que consegui mobilizar, lá respondi ao inquérito. Porém, ontem mesmo ouvi dizer que o INE estava a pensar retirar uma pergunta do referido inquérito, aquela em que queriam saber quem é que eu tinha cá em casa a dormir no dia 21 de Março. Não se faz. Não está certo que retirem essa pergunta, por sinal uma das mais interessantes de todo o questionário. Não está certo ainda por outro motivo: que justiça haverá em dispensar de lhe responder todos os que acederem ao censo depois de mim? Onde fica a minha pequena vingança? Não está certo subtrair esse pequeno embaraço aos que responderem a partir de agora, só pelo facto de serem menos pontuais que eu, caramba. Sim, porque eu também quero saber como eles lidam com isso. Quero saber se eles são capazes de dizer a verdade, de nos informar claramente quem foi que dormiu lá em casa na noite de 21 para 22 de Março. Quem foi, heim? Vá, digam lá…

Cá por mim, respondi que não dormiu ninguém, embora, na minha idade e condição, nunca haja certeza absoluta de nada. (A memória também já não me ajuda muito a preencher inquéritos cuja data de referência ultrapasse algumas horas…). Além de tudo, lembro-me perfeitamente de que a minha mulher estava a preencher o seu inquérito aqui mesmo ao meu lado, no outro computador. E mais vale uma eventual mentirinha no censo que uma noite inteira no sofá…

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ser rico dói?

2011-04-04T19:13:00.002+01:00

Os muito pobres que me desculpem, mas riqueza é fundamental.

Um grande poeta brasileiro começou assim um dos seus mais saborosos poemas. Todos sabemos que os muito ricos ficaram assim por uma das três razões seguintes: 1 herdaram; 2 roubaram; 3 tiveram sorte. Em alguns casos juntaram-se as três, numa conjura afortunada e deixaram as vítimas em estado lastimável, sem possibilidade de se poderem livrar da riqueza. O doente contrai então uma espécie de riqueza crónica, incurável, persistente. Nem todos os ladrões do mundo, nem todas as amantes do seu bairro, nem todos os estados gananciosos, nem mesmo a GNR com as suas providenciais multas conseguem tirar-lha.

Ficam assim, inabalavelmente ricos, frustradamente ricos, embora a maioria não apresente sintomas muito desconfortáveis. A riqueza deste tipo produz apenas um pouco de sonolência e, por vezes, alguma burrice, também ela crónica. Os alardeados sintomas de tristeza suicidária ou frustração maníaco-depressiva, febre dos fenos e frieiras interdigitais de que se diz sofrerem os ricos não passam de mito ou superstição. É certo que são ocos e presunçosos e possuem um mau gosto de pasmar, mas isso não faz deles criaturas merecedoras da nossa compaixão…

Um acrescento: a doença parece não ser contagiosa. (Infelizmente).

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Uma reflexão muito provisória (Eyes Wide Shut)

2011-04-03T12:28:00.001+01:00

Há muito tempo que penso um sem- número de coisas sobre o ensino. Radicam quase sempre no mesmo, que se resume ao velho estandarte de que ninguém consegue ensinar nada a quem não quer aprender. Nunca vi claramente que tinha razão, mas também nunca ninguém ma tirou por completo… jmm

De olhos bem abertos, porém vendo muito pouco, na melhor das hipóteses apenas metade do que seria desejável ver, olhamos para os nossos alunos. Olhamos e esforçamo-nos muito para que eles nos entendam, muito menos para os entendermos a eles. E passamos, seguimos, cumprimos. Depois largamos. Outros professores os apanharão amanhã (e redescobrirão certamente como os nossos alunos permanecem ignorantes e inaptos) e se esforçarão sem limites, olhos amplamente abertos, atentos aos mínimos sinais, refraseando sem parar conceitos mais ou menos ininteligíveis, carpindo as agruras de não serem entendidos, porque eles (os alunos) não os ouvem, não os olham, não os temem, não os acreditam, nãocresceram, não se libertaram do concretismo que os amarra inexoravelmente à mediocridade. De olhos amplamente abertos, porém quase

sem ver, (porque já estamos a milhas de distância dos seus problemas e perplexidades, porque sabemos de um saber quotidiano que os nossos alunos não estudam, não se envolvem, não se interessam, não se deixam seduzir pelas nossas eternas técnicas de sedução), de olhos bem abertos porque queremos ver, mas sem ver, ou vendo menos de metade do que seria sensato ver, passamos por eles sem neles deixarmos vincos ou marcas, ou uma impressão de genialidade, ou mesmo uma simples lembrança, grata, reconfortante, saudosa, terna. Triste permanência esta, a do professor que, de olhos bem abertos, mas sem ver, passa pela vida e dela recebe apenas a desconsoladora recompensa de ter sido só medíocre, porque a comunicação que estabeleceu com os seus alunos só em dias muito claros e muito nítidos se aproximou do belo, do audaz, do produtivo, do persistente, do profícuo.

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a palavra dos outros

2011-04-03T00:11:00.001+01:00

No blogue “Sou da Gândara”, de autor anónimo, encontrei um pitoresco relato de vidas consuetudinárias, previsíveis. Apoderei-me dele pelo linguajar das areias, da civilização roubada ao mar e estrumada a moliço que também me percorre veias e memórias. Modifiquei-o à minha maneira, sem contudo lhe beliscar a identidade. Ficou assim:

(...) “O homem tinha ido a salto para a França, logo depois de apanhar as batatas, por alturas do S. João e deixou-a com o filho na primeira classe e com o verão todo por fazer. Mas a necessidade assim os obrigava. Para levantar cabelo, tinham que sofrer e saber fazê-lo! Valeu-lhe alguma coisa o pai com a sua junta que sempre lhe fez uns carregos de milho para casa e lhe gradou uns bocados. Agora havia de bastar-se com a sua vaquita, com o rapaz e com os seus braços, saúde e graça de Deus.

É certinha a carta do Manel todas as quintas feiras! Diz-lhe que tudo está a correr bem, que arranjou trabalho na construção e que, embora com muito esforço, está a botar uns cobres de lado. Que conta, dentro em pouco, mandar um cheque para ela fazer o seu governo, pô-lo no banco a render. São cartas trocadas que tanto eles como ela escrevem ao domingo à tarde! Ele depois de ir ao mercado comprar sustento para toda a semana e ela, depois de cumpridos os preceitos dominicais: assistir á missa e ao terço. Põe o rapaz a fazer os trabalhos da escola, pega no bloco de papel de carta e na pena de molhar e, maravilha tecnológica, fala com o seu Manel, colocando no papel tudo o que gostava de dizer-lhe pessoalmente, o que lhe vai na alma! Quer lá saber se alguém lhe apanha a carta e a lê! Não diz mentiras nem fala da vida alheia! Fala de si, do filho, do tempo e da novidade, que é um benzodeus. Expressa as suas preocupações, os seus anseios, o porte do filho, o gado, a perca que teve que pagar por morte do bezerro do Laurindo. Começa as cartas sempre da mesma forma, aliás, também ele assim faz: “Cabeças Verdes, 13 de Outubro de 1961. Meu querido Manel, muito estimo que ao receberes estas minhas poucas e mal trilhadas letras te encontres de saúde que eu cá mais o nosso filho ficamos bem Graças a Deus, embora com saudades infinitas. Recebi a tua carta na passada quinta feira e nela li que…” Enchiam-lhe a alma estas palavras aprendidas do coração e davam-lhe a coragem necessária para enfrentar mais uma semana de trabalho. Trabalho duro que a fazia mulher e homem, ao mesmo tempo. Trabalho permanente! Que nunca está feito, nem por fazer! Rotineiro! Mas tinham saúde! Ela, o homem e o filho! E, três meses depois de ter saído, já ele lhe dizia que lhe iria mandar um cheque dentro de pouco tempo, se Deus for servido! Há lá vida mais alegre?”

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repescando tralices

2011-03-28T17:17:00.001+01:00

A proposta de repescagem incide hoje sobre uma rubrica então recorrente no Tralapraki, a “Prateleira Anacrónica”, neste caso a do dia 28 de Abril de 2007. Folheava então a Crítica do Programa de Gotha, lido pela primeira vez aos 19 anos de idade, num tempo em que ainda nos era fácil acreditar num mundo melhor…

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dos outros não sei…

2011-03-25T09:15:00.001Z

Dos outros não sei. Mas sei de mim. E não assumo nem migalha de culpa na construção da chamada geração à rasca. Não pactuei com esta geração, quando a vi tratar alarvemente os seus pais e professores. Não embarquei no seu frívolo optimismo, na sua espantosa arrogância. Não a iludi com perspectivas douradas sobre o futuro, não lhe alimentei as boçais sobrancerias. Não lhe acariciei o já desmesurado ego.

Ensinei-lhe o sacrifício meritório e o oportuno sentido da renúncia. Reprovei-lhe sempre o hedonismo exacerbado em que se ia paulatinamente construindo (destruindo?). Vociferei sempre contra as teorias da escola lúdica que, necessariamente, desaguariam numa juventude asinina. Lamento que a geração à rasca não me tivesse escutado.

Agora, eis aí os jovens que o sistema educou. O sistema, que não eu. Ei-los aí, prateleiras cheias de diplomas atestando saberes escassos, poucas aptidões e menos princípios.

Mas não os invectivo. Tenho pena deles, que vogam sem barco nem bússola, num sistema que os traiu vergonhosamente. Tenho pena deles que finalmente praguejam cheios de razão e, contudo, poucos parecem dar-lha...

(E tenho também pena de mim que não posso usufruir, na minha velhice, do que me seria de direito: o consolo de ver uma juventude feliz e bem formada, idónea, responsável e meritória, poderosa, activa e complacente.)

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chegou a primavera (3)

2011-03-21T19:22:00.001Z

Chegou a primavera (2)

2011-03-20T16:45:00.001Z

As mimosas recordam-nos que temos que voltar a viver…

chegou a primavera…

2011-03-20T16:36:00.001Z

Um botão de esperança impoluta renasce hoje…

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Pedir desculpa

2011-03-20T10:37:00.001Z

Os alunos que apanhei depois de 1985 já apresentavam alguma forma de desconforto quando precisavam de pedir desculpa. Vinte anos depois da revolução dos cravos já todos pareciam ter apenas direitos e nenhuns deveres. Trinta anos passados e ei-los privilegiados detentores de toda a verdade do universo.

Muitos desses nossos alunos estão hoje a ensinar aos seus filhos, adolescentes de um só sentido, de um monolitismo confrangedor, que o acto de pedir desculpa é uma exibição de fraqueza que não pode fazer senão mal aos espaçosos egos dos seus graciosos e louváveis rebentos.

Muitos políticos que hoje atafulham os partidos, que dormitam na assembleia e se refastelam nos governos ainda apanharam a escola de 85, se não no médio, pelo menos no ensino superior.

Deve ser então por isso que rejeitam tão frequente e veementemente o acto nobre e humano de pedir desculpa, mesmo quando tudo parece indicar que, em determinadas circunstâncias, seria essa a única saída airosa e a mais nobre das atitudes.

Qual será a razão que impede um governo de dizer coisas deste género: “Só sabemos fazer assim, não conseguimos fazer melhor. Se alguém souber, venha cá ensinar e colha os louros. Quanto a nós, ficaremos atentos, disponíveis para aprender e ajudar, se o novo projecto for, realmente, melhor que o nosso.” ?

Quanto a mim, palavras como estas representariam uma enorme vitória de quem tivesse a audácia e o denodo de as dizer sem afectação. E seriam também um passo de gigante na linha evolutiva do menos burro dos primatas. Mas tenho, de facto, dúvidas se significariam o mesmo para a grande maioria dos labregos que atravancam esta jeira…

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Não sei o que isto significa. Foi-me ditado pelo meu gato, à meia noite de hoje.

2011-03-19T03:00:00.001Z

Nada é hoje demasiado sério. Pouco existe sobre a terra ou nas nossas mentes que não tenda para o grotesco. Não é suficientemente sério o imposto, o salário, o rumo, a vida, a fome, a morte. Não o é o futuro e a inquietação, não o foi o dia de hoje, não o será o que há de vir. Não é austera a dor, venerando o sofrimento, nem o Céu é respeitável, nem o Inferno é grave.

Nossa vida colectiva bamboleia, bêbada, do fútil ao inútil, sem passar pelo sensato, sem atender ao óbvio.

Mas eis que vem um tempo que não se compadece com decadentes frivolidades. Vem talvez um tempo em que o discurso amadurece e a atitude se apruma. Deve vir aí um tempo que imporá rigor nas palavras e limites no gesto. Vem um tempo em que alguém dirá, circunspecto, o essencial.

E nos calaremos todos, porque as palavras que nos eram brandas morderam os nossos lábios…

(Imagem daqui) Post 721

Quinze mil Hertz

2011-03-18T16:17:00.001Z

Recentemente, tive oportunidade de, talvez pela primeira vez, conversar com alguns dos meus alunos numa aula. A turma tinha-se armado em grupo excursionista (há sempre um Portugal desconhecido que espera por si, ou simplesmente uma dormida fora com discoteca ou farra, enfim, coisas apetecidas por alunos e muitas das nossas professorinhas) e ficaram apenas três jovens na minha aula que alegaram não terem tido autorização dos pais para a tal rambóia excursionística.

Sem substrato para dar a aula, o que acham que fiz? Bom, não se pede muito à imaginação hoje em dia. Uma sala linda, bem aquecida e equipada com as mais modernas tecnologias (computadores com Internet, um deles ligado ao já ubíquo quadro interactivo) o que seria provável esperar desta aula? Isso mesmo: estivemos a ouver música (a música hoje vê-se e até parece que, se não se vir, também ninguém a consegue ouvir. Não sei que fenómeno é este, mas adianto que o ouvido está a perder pontos para a visão. É preciso que haja onde prender o olhar para que o ouvido possa cumprir a sua função).

Primeiro propus eu: Clássica (há umas rádios Web excelentes. destinadas a este género). Sonolência dos três alunos. Continuei a propor: Jazz. Foleirice! Continuei ainda: Blues, Swing, Chiça!, de mal a pior. Bossa-nova, Tango, Fado. O tipo é maluco, ouvia-se nos seus pensamentos…

A seguir propuseram eles: Guinchos! Apenas guinchos.

A provar o que disse antes sobre o ascendente da visão sobre a audição, não houve, de facto, por parte dos responsáveis educativos, muito investimento no equipamento de som. As frequências audio naquele equipamento, vacilavam, quando muito, entre os 14000 e os 15000 Hertz. Mas aquilo sim, aquilo era uma maravilha. E eu só ouvia guinchos de 15000 Hz. E aquilo era música, garantiram-me os três, sem reservas!

Que diabo estará a acontecer com a nossa juventude? (Que diabo estará a acontecer comigo?)

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Do amor e outros olvidos (4)

2011-03-16T17:49:00.001Z

Abraços e embaraços

Há um sem-número de incidentes mais ou menos embaraçosos que podem ocorrer durante o acto sexual. Na verdade, tudo o que não seja o natural e expectável desenvolvimento do processo é embaraçoso. Trata-se de um trabalho meticuloso, exigentíssimo em termos de concentração, que não admite falhas, interrupções ou adiamentos. Ninguém pode, a meio do processo, dizer algo como isto: bom, acho que vou fazer um intervalo para apanhar um bocado de sol.

Todos os órgãos têm que estar meticulosamente afinados, mesmo os que não tenham intervenção directa no acto, como são os casos do baço, do pâncreas ou da bexiga. Estes órgãos, apesar de nunca serem convidados para o sexo, apesar mesmo de o sexo se tornar improvável se um dos parceiros os mencionar ainda que de passagem, têm que estar de boa feição para permitir, em silêncio, que tudo se passe conforme a natureza ditou. E olhem que não é tarefa fácil estar ali a assistir a tudo, sem poder tomar parte… Por uma questão de justiça, devemos agradecer a esses órgãos a sua complacente paciência e solidariedade, sempre que o acto seja coroado de êxito. (Há homens que só agradecem a Deus e se esquecem sistematicamente deles.)

Porém, o maior inimigo de um bom desempenho é a breca. A historiografia sexual está cheia de desastres provocados pela breca. Nenhuma mulher entende isso e, no entanto, a breca é muito mais frequente do que se imagina. Tu levantas-te de repente com uma perna no ar, ganindo de dor, não tens posição conciliatória, nem te ocorre sequer alinhavar uma justificação. Ficas ali apavorado e já nem te preocupas com a tua imagem arruinada. E a tua parceira a achar que não passas de um palhaço e que teria feito melhor se aceitasse o convite do marido para ir visitar a tia Leopoldina. Um nome a riscar do seu cardápio é o que para ela passarás a ser em definitivo. A breca destruiu-te a noite e a auto-estima. Encolheu-te, num só dia, uns bons dois ou três centímetros.

A breca provoca a auto comiseração e o arrependimento. É o primeiro passo para a salvação da alma. Por isso, Paulo, nas tuas próximas conquistas, não peças a deus a presença majestosa da erecção. Pede-lhe antes a ausência da breca…

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O catálogo das economias, por favor…

2011-03-13T20:51:00.001Z

Já desconfiava. Afinal, os economistas não estudam todos pela mesma cartilha. Creio até que se aninham junto das opções políticas mais da sua feição ideológica, deixando de fora um manancial de conjecturas marginais que nunca serão suficientemente analisadas. Quererá isto dizer que há uma solução para este nosso viver, para este nosso país, só que a solução não consta das sebentas dos economistas consuetudinários. Ela deverá certamente estar em outros paradigmas, muito estranhos à matéria de que é feita a maioria desses dedicados encantadores de serpentes a que chamamos, respeitosamente, economistas.

A economia não é, portanto, uma ciência monolítica, universalmente aceite. Há, decerto, uma economia que me esfrangalha os dias e outra que me garante sobrevivência digna. Há, certamente, uma economia que eu entendo e outra que me ultrapassa. Há, decerto, uma economia liberal, outra social-democrata, outra socialista, outra comunista, outra anarquista, outra feudal, outra pequeno-burguesa. Há, decerto, uma economia dos ricos e outra dos pobres, uma ecológica e outra cega, uma mainstream e outra marginal, uma decente e outra ajavardada.

Devem estar todas aí, disponíveis, no catálogo, à nossa espera. Só não sei porque temos sempre escolhido tão mal…

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